Книга Во власти греха 2, страница 24 – Ния Экс

— Какой знак? — я чувствовала, что сейчас или засмеюсь, или заплачу.

— Я увидел сон, — он говорил вдохновенно, как на проповеди. — Мне явился ангел. Он сказал, что я должен бороться за тебя. Что наша любовь — это не грех, а дар. Что мы должны быть вместе. Перед Богом и людьми.

— Ангел? — переспросила я. — В трусах твоей полюбовки?

— Софья! — рявкнул отец.

— Что?! — я повернулась к нему. — Папа, он мне про ангелов рассказывает, а сам… а сам…

Я замолчала, потому что поняла: сейчас не время. Не время объяснять папе, чему именно Никиту учила моя экс-подруга. Не время распространяться о новом ухажере, на которого я так скоро переключилась, и что хочу жить с Греховным. Не время вообще что-либо говорить.

— Никита, — я посмотрела на него. — Скажи честно. Ты хочешь жениться на мне, потому что любишь? Или потому что твоя церковь требует, чтобы у священника была жена?

Он побледнел.

— Нет, я просто… Я… я люблю тебя.

— Ты любишь меня или ты любишь идею того, что у тебя будет жена? — я не отступала. — Ты любишь меня или ты любишь моё тело, которое так долго не давалось тебе? Ты любишь меня или ты просто не хочешь проиграть кому-то другому?

— Соня…

— Отвечай, Никита.

Он молчал. Смотрел на меня, и в его глазах я видела что-то такое, от чего мне стало страшно. Не за себя. За него. Потому что он не знал ответа. Он никогда не знал ответа.

— Я… я не знаю, — прошептал он. — Я думал, что знаю. Но когда ты ушла… я понял, что вообще не знаю ничего.

Тишина повисла над кухней. Мать отвернулась к плите. Отец задумчиво смотрел в окно и курил. Никита сидел, опустив голову, и его плечи дрожали.

— Тогда зачем ты здесь? — спросила я тихо.

— Потому что я хочу знать, — он поднял голову, и в его глазах блестели слёзы. — Я хочу знать, что я чувствую. Я хочу знать, есть ли у нас шанс. Я хочу… я хочу попробовать быть нормальным. Не святым. Не грешником. Просто… просто мужчиной, который тебя любит.

Я в упор смотрела на Никиту, и не узнавала. На его рыжие волосы, на веснушки, на дрожащие руки. И вспоминала Демьяна. Его наглую ухмылку. Его черные татуировки. Его губы, которые шептали: «Я хочу тебя». И то, как он сказал: «Я люблю тебя». Без ангельских песнопений и знаков из сновидений. Просто — люблю.

— Никита, — я встала. — У тебя нет шанса.

Он посмотрел на меня. Мать обернулась. Отец повернулся от окна, приподняв седую мохнатую бровь.

— Потому что я люблю другого, — сказала я.

— Кого? — спросил отец, и в его голосе послышалось что-то опасное.

— Ты его не знаешь, — ответила я. — Но он хороший. И он тоже любит меня.

— Софья, — отец встал. — Что он за человек? Где вы познакомились? Чем занимается?

— Папа, я всё расскажу. Но не сейчас. И не при Никите.

Я взглянула на бывшего парня. Он сидел, сжавшись, и выглядел таким маленьким, таким потерянным, что мне стало почти жаль его. Почти.

— Никит, — сказала я. — Иди-ка домой. И больше сюда не приходи.

Он поднялся, взял Евангелие, поправил рубашку. Посмотрел на меня, на отца, на мать. Поклонился.

— Простите, — сказал он. — Я, наверное, зря…

— Иди, Никита, — мягко сказала мать. — Иди, милый.

Он вышел. Я слышала, как хлопнула входная дверь, как его шаги затихли на лестнице. И только тогда позволила себе выдохнуть.

— Софья, — отец подошёл ко мне. — Кто он?