Книга Во власти греха 2, страница 27 – Ния Экс

Я иду на звук. Комната Вадима.

Толкаю дверь — и замираю на пороге.

Комната выглядит так, как я и представляла — холостяцкое логово человека, который не ждёт гостей, а если и ждёт, то только тех, кто не будет обращать внимания на бардак. Огромный компьютерный стол, три монитора, клавиатура с подсветкой, геймерское кресло, которое стоит дороже моей стипендии. На стенах — плакаты. Много плакатов. Рок-группы: «Metallica», «Rammstein», «Slipknot». И рядом — плакаты из журнала «Максим». Девушки в бикини, девушки в белье, девушки с обнажённой грудью, которые смотрят с глянца наглыми, призывными взглядами.

Я сглатываю. И тут же ловлю себя на мысли, что сама раздевалась перед камерой, пытаясь соблазнить Никиту интимками… Это же одно и то же? Нет, но в душу не влезешь.

На кровати — тёмное постельное бельё, скомканное, будто кто-то только что вставал. На полу — гантели, бутылка воды, футболка, брошенная кое-как. И сам Вадим. Сидит в геймерском кресле, развернувшись ко мне. На нём — спортивные штаны, низко на бёдрах, и всё. Снова без футболки. Его торс, татуированный драконом, который обвивает плечо, грудь, уходит на живот, подсвечивается мониторами. Мышцы перекатываются, когда он потягивается, и я отвожу взгляд, чувствуя, как щёки заливаются краской.

Чёрт. Почему он никогда не носит футболку? Это что, его способ меня смущать? Если да, то у него отлично получается.

— Ну, здарова, Софийка, — голос у него низкий, чуть насмешливый. — Присаживайся.

Он кивает на стул, который стоит рядом с его креслом. Обычный кухонный табурет, который он, видимо, притащил специально для меня. Я сажусь. Держусь прямо, складываю руки на коленях, чтобы не показывать, как дрожат пальцы.

— Где Демьян? — спрашиваю я, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо. — Зачем ты меня пригласил?

Вадим усмехается, потирает подбородок. Я замечаю, что у него такая же щетина, как у брата, и такие же надменные глаза, только карие, с золотистыми искрами. Хоть они и не родные, но сходство определенно есть.

— Демьян на соревнованиях, — говорит он. — У него сегодня ночью турнир по жиму лёжа. Вернётся только под утро. Так что мы с тобой в полной безопасности. Бояться нечего.

— Я не боюсь, — отвечаю я. — Я боюсь только то, что ты мне покажешь.

Он смотрит на меня долго, пристально. Потом разворачивается к мониторам, щёлкает мышью.

— Сейчас включу тебе одно видео, — говорит он, не оборачиваясь. — Если ты, конечно, готова узнать правду о своём суженом.

— Я готова, — говорю я, хотя внутри всё сжимается.

Он включает видео.

На мониторе появляется изображение. Комната, незнакомая, с большой кроватью и зеркальным потолком. Яркий свет, профессиональная камера. И на кровати — двое. Мужчина и женщина.

Мужчина — Демьян. Я узнаю его сразу. По татуировкам на плечах, по серьге в ухе, по тому, как он двигается. Но он другой. Не тот, кто шептал мне «я люблю тебя» сегодня утром. Не тот, кто смотрел на меня так, будто я — всё, что у него есть. Он — тот, кто трахает какую-то блондинку. Губастую, с огромной грудью, с накачанными губами и длинными нарощенными ресницами. Она стонет, выгибается, и он с наигранно громким стоном входит в неё жёстко, ритмично, с каким-то механическим лицом. Так он меня не имел… так, как имел эту девушку…