Книга Во власти греха 2, страница 43 – Ния Экс

Сводный брат смотрит на меня недоверчиво всего секунду, потом кивает. Быстро, резко. Хватает мою выпускную рубашку, ключи и вылетает в ванную, включив напор воды.

— Эй! — Алёна топает ногой, отвлекаясь на роскошный интерьер. — Ты куда, паразит?!

— Демьяну срочно на соревнования собираться надо, — вру я. — Он у нас чемпион по жиму лёжа. Не подводить же федерацию.

— Какие соревнования, ночью?!

— Так, это… с америкосами! Да! В Америке сейчас день, — пожимаю плечами, чуть не поверив сам в свою уникальную тупость. — Сайт откроешь, почитаешь. Там все расписано.

Она пялит на меня, и я вижу, как в её голове происходит борьба между желанием поверить и естественным женским чутьем, которое подсказывает, что я вру как сивый мерин. Да и есть ли у неё, чем думать?

— Ты врешь, — заявляет Алёна.

— Ни капли, — я делаю максимально честное лицо, от чего аж скулы свело. — У нас вся семья спортсменов. Я, например, чемпион по стрельбе из лука. Шаришь?

— Правда? — она прищуривается.

— Абсолютно. Могу показать. У меня лук в комнате висит. Можешь мишенью побыть. Идем, идем, Алён, пока чай пить будем.

Я беру её за руку — холодную, скользкую от глицеринового крема, — и веду в сторону кухни. Чемоданы остаются стоять в коридоре, как два надгробных памятника моей свободе.

— Так ты говоришь, чемпион? — она уже забыла про Демьяна. Я знал, что сработает. Алёна любит, когда мужчины говорят о своих достижениях. Особенно если эти достижения можно измерить в деньгах и регалиях.

— Абсолютный, — я усаживаю её за кухонный стол, включаю чайник. — У меня знаешь сколько золотых медалей?

— И сколько? — она уже не злая. Даже улыбается.

— Три. И одну серебряную получил. Но это я продул, потому что лук сломался. Турецкий брак. Да-да, я то вообще и сам по себе — не промах.

— А я думала, лучшие луки — английские, — она прихорашивается перед зеркалом на холодильнике.

Ты «думаешь», существо обколотое?

— Английские — для девочек, — отмахиваюсь я. — Настоящие мужчины стреляют из турецких. Османское наследие. Ну и всё такое.

Я несу полную чушь, но Алёнушка уши развесила и безоговорочно верит. Потому что хочет верить. Потому что ей нужен мужчина, который будет её развлекать, пока её «будущий отец ребенка» бежит к другой.

— А ты, кстати, кем работаешь? — спрашивает она, когда я ставлю перед ней кружку с фирменным ароматным чаем.

— Фрилансер, — отвечаю я. — Удаленно. Занимаюсь графическим дизайном, разработкой сайтов и компьютерных игр.

— Ой, а я люблю дизайнеров! Они такие творческие!

— О да-а-а. Ты не представляешь, какой я творческий, — киваю я. — Могу тебе логотип нарисовать. Для гендер-пати. Бой ор гёрл, Йес? Окей? Бесплатно, как будущий дядя.

— Правда? — девушка хлопает ресницами. — Ты такой милый!

Я чувствую, как у меня начинает дергаться глаз. Милый. Меня еще никто не называл милым. Холеным — да. Накачанным — да. Татуированным шизиком — тоже да. Но милым — никогда. Мне почему-то резко захотелось услышать это от Хорошевой. Тогда бы я точно поплыл.

— Держи, — я пододвигаю к ней коробку конфет. Те самые, с ликером. Жалко, конечно, но репутация дороже.

— Ой, а это мои любимые! — она хватает сразу две. — Откуда знаешь, Ва-а-адик?

— Демьян рассказывал, — вру я. — Он много о тебе рассказывал.

— Правда? — она жует конфету, и я вижу, как её настроение улучшается с каждым кусочком шоколада. — А что он говорил?