Книга Вкус счастья в итальянской деревушке, страница 109 – Лоренца Джентиле

— Привет, Марко, это Селена, — начинаю я, уставившись в пол. — Твоя мама была моей няней. Не знаю, рассказывала ли она тебе обо мне…

Я жду ответа, но слышу лишь тишину. Глубоко вздохнув, собираюсь с мыслями и сразу перехожу к делу:

— К сожалению, у меня плохие новости.

Стараясь быть максимально сдержанной и четкой, я излагаю все, что знаю, и прошу Марко приехать как можно скорее.

— Символично, а? — это первое, что он говорит. — Даже такие новости мне сообщает одна из ее бывших подопечных. Это ты с ней в больнице, а не я, ее единственный сын.

Этот разговор кажется мне абсурдным, но я сдерживаю слезы, собираюсь с духом и говорю ему то, что всегда хотела сказать.

— Марко, ты неправ насчет своей мамы. Прости, что вмешиваюсь, но я просто хочу, чтобы ты посмотрел на все иначе. Мы с тобой не знакомы, но мне кажется, что я знаю тебя всю жизнь. В детстве Флора мне без конца о тебе рассказывала, да она и сейчас продолжает. Только и говорит, что о «моем Марко». Мы с ней как раз были заняты одним… проектом. Кое-что для тебя.

Только сейчас я понимаю, зачем так срочно понадобилась книга рецептов с воспоминаниями: Флора знала, что ей осталось немного.

— Ну да, конечно. Давай закроем эту тему, — обрывает меня Марко.

Я все же пытаюсь убедить его приехать хотя бы за книгой. Может, она поможет ему наконец поверить в любовь матери.

— Тебе даже необязательно заходить в палату, — добавляю без особой надежды, понимая всю нелепость этих слов.

И неожиданно слышу всхлип.

— Прости, я не знаю… — произносит он, и на этом связь прерывается.

Я смотрю на телефон и не знаю, что думать. Меньше всего на свете мне хотелось сообщать подобные известия. И почему это должно было случиться именно сейчас, именно с Флорой?

— Мы в жизни так часто не созванивались, — начинает разговор моя сестра.

Я улыбаюсь:

— Но на этот раз ты позвонила первой.

— В смысле с тех пор, как мы выросли.

— Ну, насчет моей взрослости есть некоторые сомнения.

— Я сказала «выросли», а не «повзрослели».

— Значит, и ты теперь в клубе?

— Еще бы! И даже с золотой клубной картой.

Я снова улыбаюсь. Диана даже не подозревает, как я ей благодарна. Я уже час брожу по больничному коридору. Ночь я провела на стуле у кровати Флоры и почти не спала.

Уже утро субботы, а «мой Марко» так и не приехал. И я не представляю, что теперь делать.

— Я тут получила посылочку из бара Августо. Отправителем значится некий Антонио, но подозреваю, что без тебя тут не обошлось.

— Ты угадала. Антонио — мой сосед… Точнее, он сдает мне комнату в своем доме.

— Это любовь?

— Я бы так не сказала.

— Значит, меня пытаешься пристроить?

— Он просто оказал мне услугу, потому что обожает ходить на почту. Тебе понравились миндальные пирожные?

— Настолько, что их уже больше нет. И я приняла решение.

— Какое же?

Я присаживаюсь на один из голубых пластиковых стульев в середине коридора и прислоняюсь затылком к стене.

— Скоро я приеду к тебе. Я соскучилась, Селена…

— И я тоже, Диана.

Я разглядываю неоновые лампы, свисающие с потолка. Надо рассказать ей, хотя мне этого вовсе не хочется. Не знаю, с чего начать, и начинаю с конца. Пара слов — и Диана мгновенно понимает все, даже то, о чем я умолчала.

— Селена, мне так жалко Флору… и тебя тоже.

— Меня-то почему?