Онлайн книга «Одержимые. Первая любовь»
|
— Ага, знаю, — хихикаю я. Около трёх часов мы ещё болтаем… Я рассказываю ей о его губах и запахе… А запах у Савицкого очень приятный, но вовсе не мальчишечий. А больше даже мужской… Наверное, это дорогая вода… Варя с удовольствием слушает, треская фундук из пакета. А я с ума схожу от того, что испытываю. Слишком много эмоциональных переживаний за эти дни… Я истощена. — Думаю… В понедельник поговорите и всё решится… — Надеюсь… Пока, Варь… И спасибо… Я обнимаю подругу на прощание и поскорее бегу домой в чистой отстиранной олимпийке… Залетаю в квартиру, а мама удивленно на меня смотрит. — Ты как это… Первее отца… — В смысле? — спрашиваю я, стаскивая с себя кеды. — Ну он за тобой в школу пошёл… Примерно час назад, я думала, вы задержались… На этом моменте я вдруг чувствую, как в горле зарождается удушливый ком и страх парализует каждое моё нервное окончание… Нет, пожалуйста, только не это… Глава 11 Тимур Савицкий После того как Олеся смотала удочки, в фойе я встретил Катерину. Та решила брать на абордаж. Не просто атаковала, а тараном припечатала к стенке. Не дав возможности убежать. — Тим… — Оу? Кать… Слушай… Я сейчас не настроен совсем… — Ты избегаешь меня с того раза… Тебе не понравилось? В этом дело? — Мне понравился сам поход в кино… Дело не в тебе… Просто мне нравится другая девушка… — говорю максимально открыто. — Олеся Носова? — спрашивает Катя с таким лицом, словно собирается что-то делать. — Допустим… Это имеет значение? — Нет, не имеет… Просто хотелось знать, чем я хуже… — С чего ты взяла, что хуже? Просто некоторые люди притягиваются… Так бывает… — Ты мог сказать это раньше… До кино… И до того как мы… — Тогда я ещё этого не понимал… До конца… В общем… Извини меня. Так вышло. Ты красивая и классная… Просто… Занято, — говорю, постучав по грудине, и вижу, как у неё слезятся глаза. Но хули мне теперь её жалеть? На жалости отношения не строятся. А больше у меня внутри ничего к ней нет. Сам тут же ухожу на уроки. Честно досиживаю до конца и примерно без десяти пять вижу в дверях какого-то мужика, который заглядывает в кабинет. Обычно я бы и внимания не обратил, но больно уж рожа кажется знакомой. Так странно. Очень скоро я понимаю, что это Лесин батя, потому что он спрашивает её у учителя, а тот говорит, что её сегодня не было, и мне, блядь, становится хреново. Ведь это я виноват. Поэтому я поджидаю его на выходе, и как только он выходит, стиснув челюсть, подхожу к нему. — Здравствуйте, Вы — Олесин отец, верно? Ебать как он на меня смотрит. Как на врага народа. Я протягиваю ему руку, а он мало того, что не жмёт, так ещё и лупит на меня сверху вниз как на таракана, хотя мы примерно одного роста. — Чего тебе? Кто такой? — Лесин одноклассник. Меня зовут Тимур. Она просто перед этим уроком на физре упала. Поэтому отпросилась. Домой поковыляла… Долго, наверное, шла… — Да что ты? Откуда такие познания? — Предположение, — пожимаю я плечами. — В общем… Она не виновата… Он смотрит на мои костяшки. И, кажись, что-то переваривает. — Как говоришь зовут? — Тимур. — В общем так, Тимур, — отводит он меня, обхватив за локоть. — Чтобы к моей дочери и на километр не подходил. Понял меня? Хмурюсь, слушая это. Теперь мне, наконец, понятно, откуда ноги растут. — Причина? |