Онлайн книга «Одержимые. Первая любовь»
|
Будто внутрь грудной клетки гранату вшили и вот-вот рванёт. В любой момент… Да ещё и отец так жестоко смотрит. Хорошо, что мама дома. — Пусть и остаётся никем. Падала сегодня? — Падала… А ты откуда знаешь? — Ниоткуда. Чтобы аккуратнее впредь была. Завтра похороны. Приготовьте чёрные вещи. И мне тоже, Люда. — Хорошо, родной, — отвечает мама и исчезает, а папа тут же хватает меня за руку. — Если думаешь, что я идиот, то у меня плохие новости. Только попробуй понести, дрянь. Я вас обоих закопаю. — Что? Папа, да мы… — Никаких мы. Я всё тебе сказал… Он дёргано уходит, а я морщусь из-за боли в запястье. Господи… Пронесло… Какой же кошмар. Иду в комнату и проверяю телефон, где вижу сообщение от Тимура… Он завёл ещё один аккаунт из-за меня. Что он вообще творит, блин? Отвечаю только чтобы не мучал меня сообщениями, а потом это его… «Мне понравился поцелуй и ты нравишься»… У меня от этих слов внутри всё сжимается. Но почему я не понимаю… Он ведь мне не нравится… Нет. Точно нет. Ложусь спать и всю лихорадит. Настолько, что мне даже кажется, будто я заболела. В пятницу просыпаюсь уже разбитая и весь день, когда проходят похороны кажется каким-то совершенно потерянным и безликим. Я толком не соображаю. Да вдобавок отец напивается, и мы с мамой еле дотаскиваем его до дома. Выходные проходят в спокойствии. В субботу отец болеет с похмелья и лишний раз не выходит из комнаты. В воскресенье я встречаюсь с Варей. Благо меня выпустили, потому что отец вышел на смену и уехал… Мы недолго гуляем, и я рассказываю ей всё, что произошло. Конечно, она в шоке со всего этого. — Он подходил к нему… Офигеть… — Я точно не знаю, но думаю, что да… Господи… — Ну всё, Лесь… Свой защитник. Ушакова побил, теперь ещё и твоему отцу наваляет, — смеётся она, а я кошу взгляд. — Сплюнь, нафиг… Ещё чего не хватало. — Да чего ты? Может, ты правда ему так сильно понравилась… — Но я не хочу… Я боюсь… И понедельника жду с ужасом… — А я уверена, что ты обманываешь. У тебя даже щёки покраснели. — Что⁈ Варя смеётся, а я тут же прикасаюсь к ним. — У меня, наверное, температура! — Ага, конечно! Будешь Тимурчику это говорить, а меня не проведёшь, хитрожопая! — Какая же ты коза, а! Пока идём по улице и смеёмся как две дурочки, мой взгляд застывает на знакомых парнях, которые играют в футбол неподалёку. И мне становится дурно. — Блин… Это ж наши… — И он там, Боже. Пошли в другую сторону! — дёргаю я её за руку, но она буксует. — Да куда⁈ Он уже увидел, — улыбается Варька. — Пойдём поздороваемся. И тянет меня туда, а у меня ноги в мгновение становятся деревянными. Особенно когда мы подходим к коробке, а он прибегает весь запыхавшийся, раскрасневшийся и так на меня смотрит. — Ну, привет, Лесь… Так и не ответила… С его волос стекают капельки. Похоже он вылил на себя бутылку воды, чтобы охладиться, потому что и вся футболка мокрая… А через неё просвечивают все его мышцы и жилы. На которые я всеми силами стараюсь не смотреть. Господи… — А я — Варя, кстати, — представляется она. — Лучшая подружка этой стесняшки. — Тим… — ухмыляется он. — Савицкий! Твоя очередь! — звучит с коробки громкое. — Ща! — кричит он басом в ответ, а я стараюсь смотреть куда угодно только не на него. Мне стыдно. Я вся горю. — Так что… Напишешь мне… Я ночь не спал… О тебе думал… |