Книга Развод. 10 лет за измену, страница 2 – Ольга Гольдфайн

— Психолог? — не понимаю я.

— Ясновидящая, — Наташа многозначительно приподнимает брови. — На картах смотрит так, что волосы дыбом. Моей сестре двоюродной любовницу мужа описала вплоть до родинки! Хочешь, съездим?

Слово «ясновидящая» больно режет по ушам.

— Наташ, я же в церковь хожу… Какая гадалка? Это грех.

— Грех — это когда муж из жены дуру делает! — отрезает подруга. — Я поеду с тобой. В эту субботу. Узнаешь правду — и спать начнешь спокойно. Поймешь, что ты нормальная, а твой Русик — козел.

И я соглашаюсь.

Отчаяние оказывается сильнее веры…

В субботу мы приезжаем на автобусе в пригородный поселок. Находим дом — старый деревянный двухэтажный барак.

День по-настоящему летний, душный. В палисадниках буйным цветом полыхают цветы, гудят шмели. Но когда мы подходим к нужным окнам на первом этаже, я невольно замираю.

Прямо под окном квартиры гадалки земля абсолютно голая, будто выжженная кислотой или пожаром. Ни единой травинки, ни одного сорняка — только потрескавшаяся серая корка грязи, жутко контрастирующая с соседними пышными клумбами.

Внутри меня что-то обрывается.

Животный, первобытный страх холодными пальцами проходится по позвоночнику.

— Наташ… может, не пойдем? — пячусь, крепче прижимая к себе сумочку. — Как-то мне не по себе от всего этого. Я ведь верующая, а тут вдруг к гадалке поперлась. Не по той дорожке пошла…

Наташа тяжело вздыхает.

— Лен, смотри сама. Не хочешь правду узнать и прекратить мучиться — давай развернемся и поедем домой. А я бы на твоем месте уже точку поставила. Узнала бы, с кем Руслан шашни водит, оттаскала за волосы эту стерву, а ему яйца бантиком завязала.

Ее слова бьют по больному. Образ мужа, презрительно кривящего губы: «Тебе лечиться надо, Лена», — вспыхивает перед глазами.

Мысль, что через пару минут я могу узнать всю правду и снова почувствовать себя нормальной, а не больной на голову, как пинками гонит вперед.

— Идем, — выдыхаю и решительно шагаю в темный зев открытого подъезда.

Здесь пахнет старой древесиной, затхлой влажностью и кошками. Облезлая краска свисает со стен сухими струпьями. Мы останавливаемся перед темно-зеленой, обшарпанной дверью. Звонка нет. Наташа уверенно стучит костяшками пальцев.

Дверь со скрипом приоткрывается.

На пороге стоит мужчина. Худой, сгорбленный. Его лицо абсолютно восковое, с нездоровым желтушным оттенком. Потухший, пустой взгляд скользит по нам, ничего не выражая. Я даже не могу понять, сколько ему лет — тридцать или все шестьдесят. Видно только одно: он безнадежно болен.

Все мое естество вопит: беги отсюда!

Неужели ты не видишь, что это гнилое, гиблое место!

Но Наташа легонько подталкивает в спину.

Мужчина не произносит ни слова. Просто отходит в сторону и растворяется в сумраке одной из темных комнат.

Переглядываемся, снимаем обувь и проходим по коридору вперед, туда, где бормочет телевизор.

За круглым столом сидит Ирина. Дородная женщина лет пятидесяти. На улице стоит невыносимое пекло, но она закутана в плотный махровый халат. Волосы собраны в небрежный пучок, на пухлых пальцах — облупившийся красный лак.

Она медленно тасует и раскладывает по столу потертую колоду карт. Пасьянс это или гадание — не могу понять.

— Здравствуйте, — робко здороваемся.

Женщина поднимает голову, и у меня перехватывает дыхание, а по спине прокатывается ледяной ком.