Книга Нелюбимая для чемпиона. Осколки чувств, страница 47 – Марика Крамор

— Ну?

* * *

Приглушенный свет в нижнем коридоре отбрасывает длинные тени от перил. Сергей замирает напротив меня, и я вижу, как нервно подрагивает мышца на его скуле. Он дышит чуть чаще обычного.

— Назар, — его голос срывается на хриплый шепот. Он проводит рукой по коротко стриженным волосам. — Ты не представляешь с кем я сегодня разговаривал.

Я лишь недоуменно дергаю бровью:

— Так просвети.

Он торопливо озирается и тянется к моему уху. И тут… сражает меня ответом.

Мои пальцы непроизвольно сжимаются в карманах. Я отстраняюсь, заглядывая ему в лицо, взглядом заставляя продолжать.

— Это… это звонок, о котором даже я не мог мечтать. Не знаю, Назар, как ты это сделал, но я говорил с помощником генерального менеджера. Лично. Он сказал… — Сергей замолкает, словно не веря собственным словам. — Он сказал: «Мы ищем игрока, который не боится менять игру, но уже с жесткой рукой». Они видели, как ты забрасываешь шайбы, заинтересовались конкретно. Настолько, что зовут на просмотр. Через шесть дней. Им срочно нужен новый игрок.

Воздух вырывается из моих легких со свистом. Шесть дней. В висках начинается глухой нарастающий стук. Я отступаю на шаг, прислоняюсь спиной к прохладной стене. Весь мой внутренний мир, все планы — все это рушится в одно мгновение, чтобы освободить место для одной-единственной оглушительной мысли. Это лига, куда путь лежит через годы труда и немыслимое везение. Это лига для избранных.

— Шесть дней… — роняю скупо, и голос садится. — У меня выезд.

— Знаю! — Сергей резко выбрасывает руку вперед, его ладонь рассекает воздух. — Знаю, Назар! Но второй раз они предлагать не станут! Других вариантов нет! Только быстренько смотаться на просмотр. Тихо, чтобы ни одна живая душа не знала.

— Я подставлю всю команду! И как я отмажусь?

— Ты готов отказаться от такого предложения⁈ — Сергея сейчас удар хватит. Он реально хватается за сердце.

— Нет, конечно! Я еще пешком под стол ходил и мечтал туда попасть.

— Ну тогда только травма. Мелкая. Или еще что. Заболел… Отравился! Вот!

— Когда я должен дать ответ?

— Ты уж сильно не затягивай. Максимум два дня. И они будут тебя ждать, — он стоит так близко, что я вижу каждую морщинку возле его глаз, — и пока это должно остаться строго между нами. Не дай бог просочится в команду…

Я закрываю глаза на секунду. Перед внутренним взором встает лед. Лица ребят в раздевалке, тяжелая рука тренера на плече. Гулкая тишина перед буллитом.

Потом приходит другая картина. Чужая арена. Незнакомые трибуны. Другой уровень игры. Совсем другой. Тот, к которому я всегда стремился. Недостижимая мечта.

Я открываю глаза. Сергей смотрит на меня, не отрываясь. В его взгляде мелькает тот же расчет, то же понимание рисков.

— Чего конкретно они ждут от меня? — мой собственный голос кажется чужим, низким и хриплым.

— Да всего! Максимальный результат! — выдыхает Сергей. — Все, что сможешь. Ты должен выложиться на двести процентов. Решай, Назар. Или да. Или нет.

— Но у меня контракт здесь. Я без штанов останусь, если…

— Ты слетай для начала. Если не подойдешь им, то и смысла нет это обсуждать. А если да… будем думать. Штат юристов всегда наготове.

Я отталкиваюсь от стены. Легкие в огне. Все чувства смешались в один коктейль, от которого кровь стучит в висках.