Книга Я приняла роды у любовницы мужа!, страница 31 – Елена Соболь

Может, от меня.

Может, от жизни.

Может, просто от того, что мебель тяжелая.

На кухне мать налила нам чай.

Поля сразу прилипла к Даниилу с вопросами про грузовик.

Тася разглядывала фирменную нашивку на куртке.

Мира сидела молча, но наблюдала очень внимательно.

Мне было странно смотреть на него в этом домашнем свете.

Не у ворот.

Не в кухне Миланиной матери.

Не на фоне угроз.

А в обычной тесной кухне, где мужчина большого сложения сидит с кружкой, слушает Полины болтовню и не старается произвести впечатление.

— Милана сказала, вы строите дома за городом, — сказала я, чтобы разбить тишину.

— Да.

— И тот дом, куда Гордей хотел ее перевезти, тоже ваш объект?

Он кивнул.

— Один из.

— Красивый?

Даниил посмотрел на меня странно.

— Дом?

— Да.

— Очень.

— Тогда почему вы не дали сестре туда ехать?

Он поставил кружку.

— Потому что красивые клетки хуже всего заметны изнутри.

Я медленно выдохнула.

И снова это проклятое точное попадание.

Поля в этот момент потянула его за рукав:

— А вы настоящий строитель? С каской?

Он впервые за все время улыбнулся по-настоящему.

Небольшой, но живой улыбкой.

— Настоящий.

— А маме можете дом построить?

Я чуть не подавилась чаем.

Мать отвернулась к плите, скрывая лицо.

Мира опустила глаза, чтобы не рассмеяться.

А Тася с каменной серьезностью добавила:

— Только нормальный. Не как у папы.

Даниил посмотрел сначала на девочек, потом на меня.

И в его взгляде не было ни жалости, ни снисходительности.

Только очень мужская, тихая собранность, от которой вдруг стало странно тепло.

— Смогу, — сказал он Поле. — Если мама захочет.

И почему-то именно эта фраза — не “построю”, не “конечно”, а если мама захочет — задела меня сильнее, чем следовало.

Потому что в ней было то, чего мне не хватало так много лет:

оставленное право выбора.

--

Медиа-атака началась с анонимного телеграм-канала.

Не городского официального ресурса.

Не газеты.

Не статьи с фамилией.

С гнусной сливашки, где “инсайдеры администрации” любили поднимать полугрязь про депутатов, жен чиновников, тендеры и любовниц, не всегда добираясь до правды, но почти всегда цепляя достаточно, чтобы отравить воздух.

Заголовок был осторожный:

“У влиятельного городского чиновника семейный скандал? Говорят, супруга врача устроила разборки в роддоме и теперь имеет проблемы с психикой и работой.”

Я читала это в телефоне на кухне и чувствовала, как по телу идет не жар, а холод.

Без имени.

Без фамилии.

Но с такими деталями, что в нашем городе любой желающий сложит пазл за пять минут.

Дальше было еще хуже:

намеки на эмоциональную нестабильность,

на “избыточную ревность”,

на “сложности с контролем веса и поведения после третьих родов”,

на то, что “дети находятся в психологически тяжелой обстановке”.

Вот оно.

Он действительно запускал меня в публичное пространство как плохую мать и истеричку.

Не прямо.

Умно.

Сливом.

Так, чтобы потом отмыться было почти невозможнее, чем доказать авторство.

Я долго сидела неподвижно.

Пока Мира не положила руку на мой телефон и не забрала его.

— Не читай вслух, — сказала она.

Я подняла на нее глаза.

— Ты уже видела?

— Мне скинули.

Конечно.

Школа.

Чаты.

Суки.

Мир слишком быстро переваривает женскую катастрофу в развлечение.

— Прости, — сказала я вдруг.

Мира нахмурилась.