Книга Манипулятор, страница 19 – Натали Рик

Пробуждение выходит не самым приятным.

Руки чудовищно затекли от того, как крепко сжимают одеяло. В голове нещадно звенит, я так и уснула, не выключив телевизор, теперь по черепной коробке с грохотом катаются звуки скрипки, что доносятся из динамика телека.

Перед тяжелыми веками мелькают обрывки сна. Этот чудовищный монстр из шкафа преследует меня по ночам уже несколько десятков лет. Раньше это случалось с периодичностью раз в месяц, но в последнее время намного чаще.

Стягиваю своё ватное тело с дивана и упираюсь взглядом в алый ажурный лифчик, небрежно валяющийся на полу. Судорожно пытаюсь напрячь киселеобразный мозг. Я ведь вчера была в другом…? И вообще, раздевалась в ванной.

Как тут не поверишь в призрака…? И зачем духу моей тетушки понадобилось моё нижнее белье? Там по параметрам даже на голову не налезет, как ни старайся…

Ежедневная рутина избавляет от всякого дерьма в моей голове. Я, как могу, растягиваю время, но этот момент настаёт неизбежно. Беру в руки телефон и печатаю короткое сообщение отцу Габи:

«Доброе утро. Габриэль хочет меня видеть. Мы можем сегодня организовать нашу встречу?».

Собираю волосы в небрежный пучок, наношу тушь на глаза и от чего-то решаю сегодня пренебречь своим деловым стилем, облачаясь в нежно — голубой сарафан. Деликатный мягкий цвет будто придает жизни моему серому осунувшемуся лицу и унылым глазам. Подхожу к окну и смахиваю с подоконника целую кучку песка, даже не придавая особого значения тому, откуда она здесь взялась. Окна квартиры выходят на дорогу, и открыть стекла летом практически не предоставляется возможным. Вечная вонь выхлопных газов и горы пыли вынуждают спасаться исключительно кондиционером.

За стеклом обманчиво-ласковый сентябрьский день. Солнце заливает узкую улочку золотистым светом, играет бликами на черепичных крышах, щекочет листья платанов. Всё такое яркое, живое, будто нарисованное чьей-то безжалостно-весёлой рукой.

А внутри меня до сих пор тьма. Густая, вязкая, как смола. Она стекает по позвоночнику, сковывает ребра, не даёт вдохнуть полной грудью.

Вижу, как внизу старушка в чёрном с первого этажа выгуливает крохотную дрожащую собачку. Они плетутся медленно, осторожно, словно боятся потревожить эту фальшивую идиллию. Собачка тянет поводок к кусту роз, старушка мягко одёргивает — и в этом простом жесте столько тихой, незаметной любви, что у меня перехватывает горло.

Почему моя жизнь не может быть такой? Простой. Неразрушительной. Без этих бесконечных острых краёв, о которые режешься до крови.

Ветер шевелит занавеску сквозь приоткрытую форточку, приносит запах нагретого камня и далёкой выпечки. Где-то смеются дети, звенит велосипед, хлопает дверь лавки. Жизнь идёт. Мир не остановился. Только моя вселенная давно треснула пополам, и никто даже не заметил.

Смотрю на свои руки, которые кажутся чужими — бледные, тонкие, с синеватыми прожилками. Сколько раз он держал их в своих? Сколько раз шептал, что они идеальные? Теперь эти воспоминания жгут, словно кислота.

В ожидании ответа начинаю бесцельно расхаживать по периметру комнаты. На столе недопитый чай, раскрытая книга, пара фотографий тётушки в рамке. На третьей молодая красивая пара — высокий молодой человек с темно — русыми волосами и серыми, будто расплавленное серебро, глазами, и миниатюрная блондинка. Они держат за руки маленькую девчушку с двумя нелепыми косичками…