Книга Манипулятор, страница 55 – Натали Рик

— Эй! Девушка! Вы живы? Не двигайтесь! — он хватает меня за плечи, пытаясь удержать.

Второй, постарше, с обветренным лицом, яростно хлопает дверью и орет на напарника:

— Брось её, черт возьми! Нам нельзя останавливаться! Вызывай подмогу и едем, регламент требует...

— Посмотрите на неё, у неё шок! И машина перегородила выезд! — огрызается молодой.

Я смотрю на них сквозь пелену, изображая полную прострацию. Мой взгляд постоянно соскальзывает в сторону перевернутого фургона. Он лежит как выброшенный на берег кит, безмолвный и грозный.

— Мне... мне плохо, — шепчу я сипло, хватаясь за куртку молодого полицейского, растягивая время, как могу, чувствуя, как каждая секунда превращается в вечность. — Я не видела... я не справилась с управлением... - в какой-то момент мне начинает казаться, что всё это зря, и я проиграла сама себе.

Старший полицейский уже направляется к фургону, выхватывая пистолет, его лицо искажено подозрением.

— Эй, внутри! Отзовитесь! Бруно? Марк?

И тут я это слышу.

Из глубины фургона доносится странный, булькающий звук. Тяжелые, рваные хрипы, от которых волосы на затылке встают дыбом. Это не крик о помощи. Это звук человека, который захлебывается собственной яростью или... Или это предсмертный хрип?

Внутри автомобиля что-то глухо ударяется о металлическую обшивку. Раз. Еще раз. Хрипы становятся громче, превращаясь в жуткое, животное сопение.

— Назад! — орет старший напарнику. — Отойди от неё! Здесь что-то не так!

Я замираю, глядя на задние двери фургона. Сердце колотится в горле. Габриэль, что ты там делаешь…?

Металлический скрежет разрывает вязкую тишину промзоны. Задние двери фургона вылетают наружу с таким грохотом, будто сам ад решил выплюнуть своего любимца.

Из темного нутра перевернутой машины появляется он.

Габриэль.

Он выглядит словно оживший кошмар любого нормального человека и величайшее искушение одновременно. Тюремная роба растерзана, на бледных щеках — свежие, еще яркие капли крови, а в глазах пляшет такое первобытное, неконтролируемое безумие, что у меня перехватывает дыхание. На его губах застыл жуткий, хищный оскал. В правой руке он сжимает заточку или какой-то кустарный нож, с которого медленно капает густая багровая жидкость.

— Назад! На пол! — истошно орет старший полицейский, его голос срывается от ужаса. Он выхватывает из кобуры пистолет, палец ложится на курок.

Габриэль не останавливается. Он движется не как человек, а как тень — виртуозно, плавно, с пугающей скоростью. Прежде, чем полицейский успевает нажать на спуск, Габриэль оказывается к нему вплотную. Вспышка стали. Резкий, точный удар. Нож входит в шею мужчины с влажным, чавкающим звуком.

Я замираю, парализованная этой безжалостностью короткого момента. Кровь фонтаном брызжет на серый бетон, пачкая ботинки Габриэля, но он даже не моргает. Он выглядит ужасающе, но в этом хаосе, в этом запахе железа и смерти он, какого-то черта, кажется мне прекраснее всего на свете.

— Твою мать! Стоять! — молодой напарник, всё еще стоящий рядом со мной, вскидывает свое оружие. Его руки дрожат, дуло пистолета гуляет из стороны в сторону, целясь Габриэлю прямо в грудь.

У меня есть секунды. Может, доли секунды. В голове вспыхивает образ Габриэля за стеклом, его сумасшедшие обещания, сухие губы на моей шее. Я больше не та Линда, которая боится теней. Я и есть тень.