Книга Мой персональный Люцифер, страница 87 – Энже Граф

Я сделаю все, чтобы нас ждало то будущее, которое я только что увидел.

Я достаю телефон и набираю ее номер. Сегодня воскресенье, обед. Она наверняка дома. Вот только возьмет ли трубку, увидев на дисплее мое имя? Гудок, второй, третий… Ты ведь не собираешься меня снова игнорировать, Лера? Ведь если ты не возьмешь трубку…

… я просто приеду к тебе домой.

Словно услышав мои мысли, она, наконец, отвечает:

— Слушаю.

Голос сухой, сдержанный, ровный, ‒ но мое нутро опаляет жаром даже от этого.

— Давай встретимся, ‒ говорю я.

Не спрашиваю. Ставлю перед фактом. И, пока она не успела придумать отмазку и послать меня к черту, я добавляю.

— Приеду к тебе через час. Будь готова.

— Приеду к тебе через час. Будь готова.

Пока я перевариваю услышанное, псих уже бросает трубку. С неверием слышу голосовый сигнал, оповещающий об окончании вызова, перевожу глупый взгляд на яркий дисплей телефона.

Он сбросил трубку.

Просто отдал мне приказ и сбросил трубку!

Меня вновь охватывает злость. Когда я увидела последние три цифры незнакомого входящего номера, я уже поняла, кто мне звонит ‒ именно с этого номера псих отправлял мне сообщения. Моей первой мыслью было взять трубку и послать его к черту. Второй ‒ проигнорировать звонок. Третьей ‒ снова взять трубку и пожелать ему дороги в ад.

Собственно, поэтому я и ответила. Но пожелай путевку в ад не успела ‒ псих меня опередил.

Кажется, теперь мы отправимся туда вместе.

Меня охватывает истерический смех. Этот ублюдок ‒ просто мастер выводить меня из себя. Даже в пубертатном возрасте меня не качало из стороны в сторону так, как при общении с ним. И мне это не нравится. Я чувствую себя уязвимой ‒ вот так, с честными эмоциями наружу.

Но я не могу это остановить.

Гребаный придурок… Что мне теперь делать?..

Бессмысленно смотрю в окно. Затем встаю и… делаю себе вторую чашку кофе.

Спустя ровно час входная дверь трусливо грохает и проседает. Чертов псих как будто не знает о существовании дверных звонков ‒ вместо того, чтобы нажать на кнопку, как все нормальные люди, он стучит. Всего три раза ‒ но так, что дверь жалобно скрипит, а по квартире и по подъезду разносится могильный грохот. Пока не соседних квартир не посыпались перепуганные соседи, я встаю, выхожу в коридор, отпираю замки и распахиваю дверь:

— Мог бы просто позвонить!

Псих пугает, но… Раньше при взгляде на него, занимающего собой весь дверной проем, я бы настороженно притихла — но вчера будто триггер какой-то сломался. Я его больше не боюсь. Барьер пройден, лошадь сдохла.

Осталась только ненависть.

Ожидаю, что сейчас он скажет что-нибудь в своей уничижительной манере, но неожиданно он…

Просто кивает:

— Хорошо. В следующий раз буду звонить.

Застываю в замешательстве. Пользуясь моей растерянностью, он внезапно… заходит в квартиру.

В обуви!

Меня охватывает злость. Растерянность отступает. С гневом смотрю, как прямо в уличных ботинках, стоящих, наверное, как все наше жилье, он проходит внутрь квартиры и окидывает ее взглядом.

— Ты, ‒ шиплю я, двигаясь за ним, как рассерженная кошка, ‒ что ты делаешь?

— Хочу посмотреть, ‒ выдает он, ‒ где ты живешь.

— В конуре, ‒ бросаю я злобно, ‒ ясно? Живу в конуре, понятно тебе?

— Эта твоя конура, ‒ внезапно говорит он, ‒ больше, чем моя первая.