Книга Развод по жизненным показаниям, страница 29 – Амира Гиреева

Я перечитываю строчки снова и снова, отказываясь верить глазам.

Неужели она пошла на этот подлый шаг и пригласила его? Очень вряд ли он сам додумался напроситься, да еще и с тортом!

Мама… Ну как ты можешь оправдывать человека, который поднял на меня руку и притащил в дом пьяное быдло к своей же дочери?

Она позвала его на ужин в квартиру, где мы пытались спрятаться.

Что это, если не предательство?

Я живо представляю эту картину: мама накрывает на стол, достает лучшие чашки. Игорь сидит на кухне, строя из себя раскаявшегося, идеального мужа, и посматривает на часы. А в соседней комнате сидит Даша, которая не хочет выходить из спальни.

Меня накрывает такой волной отчаяния и паники, что темнеет в глазах. Пальцы сжимают телефон до хруста корпуса. Я не могу туда вернуться. Это ловушка.

— Лена? — голос Тимура выхватывает меня из оцепенения. — Что случилось? На тебе лица нет.

Я поднимаю на него взгляд.

В голове бьется только одна мысль: нужно вытащить оттуда Дашу до того, как на пороге появится Игорь.

Гордость? Страх быть кому-то обязанной? Нежелание принимать помощь от малознакомого мужчины?

Всё это сейчас кажется таким жалким, надуманным и ничтожным, что сводит скулы. К черту гордость и независимость.

— Тимур Сергеевич... — голос предательски дрожит, и я заставляю себя сделать глубокий вдох, прежде чем продолжить. Я смотрю прямо в его карие глаза, ища в них спасение. — Ваше предложение... насчет пустующей квартиры сестры. Оно еще в силе?

Тимур не задает лишних вопросов. Не просит объяснений, не спрашивает, кто мне написал и почему я так резко передумала. Он просто сканирует взглядом мое побелевшее лицо и коротко кивает.

— В силе.

— Это замечательно, — выдыхаю я, и с плеч словно груды камней осыпаются. — Мне нужно съехать от матери прямо сегодня. Я буду очень благодарна вам за помощь. Я всё оплачу, как только...

— Ключи лежат у меня в машине, — перебивает меня Тимур. — Когда наша смена закончится, я отвезу тебя. Заедем за твоей дочерью и вещами. И это не обсуждается.

Остаток смены тянется мучительно долго и словно в тумане.

Я работаю на автомате, механически выполняя обязанности, а в голове пульсирует только одна мысль: забрать Дашу.

Успеть до того, как этот спектакль начнется.

Ровно в семь вечера я выхожу на парковку. Черный внедорожник Тимура уже ждет.

Я сажусь на пассажирское сиденье, и двери с глухим щелчком отсекают меня от уличного шума.

В салоне пахнет кожей и легким ароматом кофе. Тимур не пытается завести светскую беседу, а сразу заводит мотор и выруливает с территории больницы. За это молчание я готова сказать ему отдельное спасибо.

Пока мы едем, я достаю телефон и быстро набираю сообщение дочери:

«Даша, я подъезжаю. Оденься, возьми наши сумки и жди меня в комнате. Мы уезжаем».

Ответ приходит через секунду:

«Я уже готова, мам. Бабушка на кухне, готовит».

Машина тормозит у подъезда.

— Я быстро, — говорю я, берясь за ручку дверцы. Пальцы слегка подрагивают от волнения. — Только заберу дочь и вещи.

— Сумки тяжелые?

— Я справлюсь. Ждите здесь, Тимур Сергеевич. Пожалуйста.

Он коротко кивает, и я выскакиваю на улицу.

Взлетаю по ступеням на третий этаж, перепрыгивая через одну. Достаю свой ключ и открываю квартиру.

Едва я переступаю порог, в нос бьет смесь запахов: запеченного мяса с чесноком и ванильной выпечки.