Книга Пленница Владыки Тьмы, страница 45 – Стейси Кроу

— Я люблю тебя, — шепчет он, вцепившись в меня, как утопающий. — Прости меня… Я не знал… Я не понимал… Я скучаю по тебе… по нашей квартирке… по твоим дурацким пирогам… по тому, как ты смотришь на меня… Только ты была настоящей… Только ты…

Он продолжает бормотать что-то, но я уже не слышу. В ушах только белый шум ярости, боли и абсолютного, вселенского унижения.

Ант. Мой мужчина. Тот, ради кого я предала подругу. Тот, кого я считала трофеем, величайшей победой своей жизни. Он держит меня в своих объятиях, плачет и зовёт её. Говорит ей слова любви. Ей, а не мне. МНЕ!

Чувство вины, что грызло меня все эти недели, мгновенно сгорает в адском пламени гнева. Его слезы на моей коже кажутся едкой кислотой. Его прикосновения – скверной.

Я отталкиваю пьяное грузное тело с силой, которой сама от себя не ожидала. Ант, не готовый к этому, спотыкается и падает на пол, глупо и беспомощно растянувшись на идеально отполированном паркете.

— Я не она! — мой крик разрывает тишину квартиры, звенящей от пения хрусталя в серванте. — Я не ОНА! Смотри на меня, ублюдок! Я ЛИНА! МЕНЯ ЗАВУТ ЛИНА!

Он смотрит на меня снизу, моргая мутными глазами, пытаясь сообразить, что происходит. На его лице застыла глупая, обиженная гримаса.

— За что? — сипит он. — Я же… я же все прояснил…

Этого достаточно. Этой последней капли его тупости и самовлюблённости.

Я наклоняюсь и бью его. Изо всех сил. Кулаком по лицу. Раздаётся глухой, сочный звук. Боль пронзает мои костяшки, но она ничто по сравнению с болью в груди.

Он издаёт удивлённый стон, хватается за щеку. В его глазах медленно проступает осознание. И злоба.

— Ты… сука! — Он пытается подняться, но я уже отскакиваю.

— Да, я сука! — Кричу я, и слезы наконец льются из моих глаз, горячие и горькие. — Я отвратительная, мерзкая сука, которая отняла у своей лучшей подруги такого замечательного принца! Какая же я была дура! Я выиграла в лотерею, а приз оказался бракованным!

Я мечусь по гостиной, хватая свою сумку, ключи. Мне нужно бежать. Отсюда. От него. От этого запаха виски и лжи. От этого зеркала, которое отражает не победительницу, а обманутую собой же идиотку в дорогой одежде.

— Ты куда? — Ант сидит на полу, опираясь на руку, из его носа тычет кровь. Он выглядит жалко и отвратительно.

— К чёрту! К чёрту отсюда! К чёрту тебя! — Я выкрикиваю это, уже стоя в дверном проёме. — Ты никчёмный, самовлюблённый ребёнок, который умеет только брать! А я… я ещё хуже! Я всё это заслужила! Но мне хотя бы хватит ума взять на себя ответственность!

Я выскальзываю за дверь и захлопываю её с такой силой, что стекло на серванте отвечает прощальным звоном. Ноги несут меня к лифту. Я жму на кнопку снова и снова, пока палец не начинает болеть.

Лифт едет мучительно долго. Я прислоняюсь лбом к холодным металлическим стенкам, пытаясь унять дрожь. По щекам текут слёзы, смывая тушь и весь тот фальшивый лоск, за которым я так долго пряталась.

Я победила Мири. Я отобрала у неё все. Её мужчину. Её уверенность в завтрашнем дне. Её веру в дружбу.

Но глядя на своё заплаканное, искажённое гримасой боли отражение в блестящих дверях лифта, я понимаю страшную правду.

Она, где бы она ни была, возможно, даже мёртвая, все равно счастливее меня. Потому что у неё не было этого. Этой пустоты. Этого осознания, что твоя величайшая победа – это твоё самое сокрушительное поражение.