Книга Пленница Владыки Тьмы, страница 53 – Стейси Кроу

— Приведи себя в порядок, — бросает он сквозь зубы. — И вернись в зал.

Он разворачивается, отщёлкивает замок и выходит, оставляя меня одну в сияющей, холодной роскоши уборной.

Я сползаю по мраморной стене на пол, не в силах держаться на ногах. Моё отражение в зеркале похоже на размытое пятно с размазанной помадой и растрёпанными волосами.

Он снова это делает. Снова доводит до края и отступает. Снова показывает, что я для него всего лишь вещь, игрушка, которую можно взять и бросить, когда надоест.

Но на этот раз… на этот раз во мне нет смятения. Появляется ещё и осознание собственной силы. Силы, которая заставляет его терять контроль. Силы, которая живёт во мне и так же темна и опасна, как он сам.

Я поднимаюсь, смахиваю слёзы тыльной стороной ладони и смотрю на своё испачканное лицо. Затем, медленно, с холодной решимостью, начинаю приводить себя в порядок.

Дорогие читатели!

А в награду за ваше внимание — специальный арт к этой главе! Наслаждайтесь!))

Мири

Я просыпаюсь с улыбкой. Это так странно и так неправильно, что я даже на секунду замираю, прислушиваясь к себе. Но нет. В груди легкое, почти воздушное чувство. Как будто я съела на завтрак кусочек облака.

Я потягиваюсь в огромной постели, и воспоминания о вчерашнем вечере накатывают волной: мерцание хрустальных люстр, звуки оркестра, вкус дорогого вина на губах и… его рука на моей талии. Твердая, уверенная. Его взгляд, который на мгновение потерял свою ледяную неприступность.

Самый яркий, самый фееричный день в моей жизни случился не в Вельдисе, не на свободе, а здесь. В заточении. С моим похитителем.

Мысль должна пугать. Должна вызывать отвращение. Но почему-то не вызывает. Потому что вчера я была не пленницей. Я была… загадкой. Женщиной. Равной.

И эта мысль рождает внутри крошечный, хрупкий росток надежды. А что, если?.. Что, если он правда видит во мне нечто большее? Что, если все это не просто жестокая игра, а путь к чему-то новому? К силе? К… нему?

Мне до боли хочется поделиться этим чувством. Выложить кому-то на плечо всю эту кашу из эмоций. Восторг, страх, смятение, эту дурацкую надежду. И я знаю, с кем.

С мамой.

Её образ встает перед глазами таким ясным, что сердце сжимается. Я представляю, как она сидит в своей теплой квартирке, уставшая, с красными от слёз глазами, и смотрит в стену. Она не знает, жива ли я. Не знает, что со мной. А я тут кружусь в вальсе и ношу платья стоимостью её годовой зарплаты.

Вина накатывает, смывая эйфорию. Я должна дать ей знать. Должна услышать ее голос. Успокоить. Сказать, что я жива. Что со мной все… как ни странно, более чем нормально.

Но как? Нортан никогда не позволит. Его правило - никаких контактов с внешним миром.

И тут в голове рождается план. Безумный, рискованный, но единственный возможный в этой ситуации.

Я жду, когда в дверь постучат с завтраком. Как обычно, это старый, молчаливый слуга с каменным лицом. Он ставит поднос на стол и уже разворачивается, чтобы уйти.

— Подождите! — Мой голос звучит чуть громче, чем нужно.

Он останавливается, поворачивается. Его взгляд пуст.