Книга Пленница Владыки Тьмы, страница 54 – Стейси Кроу

— Мне… мне надоела эта еда, — говорю я, стараясь придать голосу капризные нотки. — Я хочу приготовить что-то сама. По семейному рецепту. Это… это поможет мне чувствовать себя лучше. Спокойнее.

Я смотрю на него широко раскрытыми глазами, пытаясь изобразить тоску и наивность. Внутри всё обрывается от страха. Он не купится. Он доложит Нортанну.

Слуга смотрит на меня несколько секунд. Его лицо не выражает эмоций.

— Кухня находится на нижнем уровне. Посторонним там быть не положено, — произносит он наконец.

— Я же не посторонняя, верно? — Настаиваю я, слабо улыбаясь. — Владыка… он хочет, чтобы я… адаптировалась. А что может быть лучше домашней еды? Пожалуйста?

Я вкладываю в последнее слово всю свою надежду. Кажется, проходит вечность.

Он медленно кивает. Явно не хочет ощутить на себе гнев Нортана.

— Хорошо. Следуйте за мной.

Моё сердце готово выпрыгнуть из груди. Первая часть плана сработала!

Я иду за ним по коридорам, которые уже начинаю потихоньку запоминать. Мы спускаемся по узкой винтовой лестнице, и я чувствую запах специй, свежей выпечки и корицы.

Кухня огромная, сияющая медью и нержавеющей сталью. Здесь царит идеальный порядок. Ни души.

Слуга останавливается у одного из столов.

— Здесь вы можете готовить. Продукты в холодильниках. Не трогайте приборы на главной плите.

— Спасибо! — Говорю я, сияя самой искренней улыбкой за все время моего заточения. — Вы не представляете, как это для меня много значит!

Он кидает на меня короткий взгляд и отворачивается, чтобы проверить что-то в кладовой. Это мой шанс.

Его тёмный, простой коммуникатор лежит на краю стола, рядом с блокнотом для записей. Сердце колотится так громко, что мне кажется, он услышит его. Я делаю шаг, прикрывая собой стол, и мои пальцы сжимают холодный пластик. Я молниеносно засовываю его в складки своего платья.

— Кажется, мне нужно… принести кое-что со склада, — говорит слуга, выходя из кладовой. — Вы будете здесь?

— Да, да, конечно! — Я киваю так энергично, что голова кружится. — Я буду выбирать рецепт!

Он уходит. Я остаюсь одна на огромной кухне, сжимая в потной ладони украденный коммуникатор.

Дрожащими пальцами я активирую его. Сервер здесь, слава богам, тот же. Я набираю номер. Самый главный номер в моей жизни.

Ответ звучит почти мгновенно, после первого же гудка.

— Алло? — Голос мамы такой измученный, такой надломленный, что слёзы сразу наворачиваются на мои глаза.

— Мама… это я, — шепчу я, прижимая трубку к уху так сильно, что она больно впивается в кожу.

На той стороне слышится резкий вдох, потом тихий, сдавленный стон.

— Мири? Боже мой, Мири! Дочка! Ты жива! Где ты? Что с тобой? С тобой все в порядке?

— Да, мам, жива, — говорю я, и голос срывается от слез. — Со мной всё… всё нормально. Я в безопасности. Я не знаю, где я. И не могу сказать, с кем. Но я жива.

— Мири, милая, я так испугана… Полиция… Они ничего не находят… — она рыдает в трубку, и мне хочется провалиться сквозь землю от стыда и боли.

— Мам, слушай, у меня мало времени, — перебиваю я её, стараясь говорить как можно быстрее и тише. — Я должна спросить тебя кое о чём очень важном. Правда ли… Правда ли есть что-то во мне… необычное? Что-то, что ты от меня скрывала?

Наступает тишина. Такой ледяной ужас, что мне кажется, я слышу, как замерзает воздух.