Книга Кисть Аида, страница 16 – Селира Вэль

— Ты моя, — прошептал я, начиная двигаться. — Слышишь? Моя. Ты была моей в тот день, у ограды. Ты моя сейчас. И ты будешь моей всегда.

Я трахал ее у стены. Грубо. Глубоко. Каждый толчок выбивал из нее стон. Ее голова запрокинулась, открывая мне шею. Я целовал ее, кусал, оставляя метки. Мои руки держали ее бедра, впечатывая в себя с каждым движением. Звук наших тел — влажный, шлепающий — наполнял комнату.

— Кто я? — прорычал я, ускоряя темп.

— Марк... — простонала она.

— Нет. Кто я для тебя?

— Мой... — выдохнула она, и я почувствовал, как ее тело начинает дрожать. — Мой... Аид...

Оргазм накрыл ее с головой. Она закричала — громко, сдавленно, и ее влагалище сжалось вокруг меня в судороге. Это стало последней каплей. Я вогнал член до предела и кончил — глубоко, заполняя ее горячим семенем. Толчок. Еще один. Еще.

Мы стояли, прижавшись друг к другу, тяжело дыша. Мой член все еще был внутри нее, пульсируя в такт угасающему оргазму. Я посмотрел в ее глаза — затуманенные, пьяные от страсти.

— Ты не будешь жалеть, — прошептал я.

— О чем?

— О том, что сказала «да». Я уничтожу любого, кто посмеет причинить тебе боль. Я положу мир к твоим ногам. Но ты — моя. Отныне и навсегда.

Она ничего не ответила. Только прижалась щекой к моей груди, туда, где горела первая руна. И я почувствовал, как по моей коже стекает ее слеза.

POV Вера

Я проснулась в незнакомой постели.

Простыни были черными. Шелковыми. Они скользили по моему обнаженному телу, как вода. Подушка пахла им — сандалом, мускусом и чем-то еще, что я не могла назвать, но узнала бы из тысячи запахов. Его запах.

Я открыла глаза и уставилась в потолок. Высокий, с лепниной, с хрустальной люстрой, которая сейчас не горела. Сквозь тяжелые шторы пробивался серый утренний свет. Петербургское небо плакало дождем за окном.

Где я?

Ответ пришел мгновенно — вместе с болью между ног и воспоминаниями, которые нахлынули горячей волной. Повязка, упавшая на пол. Его глаза. Его губы на моих губах. Его руки, срывающие платье. Его голос: «Ты моя». И я, отвечающая: «Да».

Я закрыла лицо ладонями. Щеки горели. Сердце колотилось. Между ног саднило, и это саднение было самым постыдным и самым сладким ощущением в моей жизни.

Я переспала с ним. С человеком, которого боялась. Который, возможно, убил моего отца. Который смотрел на меня из огня пять лет назад. И я... я хотела этого. Я просила об этом. Я кончила на его члене, выкрикивая его имя.

— Боже, — прошептала я в пустоту.

— Бог здесь не живет.

Я дернулась и села на кровати, прижимая простыню к груди. Марк стоял в дверях спальни. Одетый — черная водолазка, черные брюки, волосы влажные после душа. Он держал в руках чашку с чем-то дымящимся и смотрел на меня. Его взгляд был тяжелым. Собственническим. И в то же время — каким-то напряженным, словно он ждал моего вердикта.

— Кофе, — сказал он, проходя в комнату. — Черный. Две ложки сахара. Ты всегда пьешь такой.

Я взяла чашку дрожащими руками. Наши пальцы соприкоснулись, и меня прошило током.

— Откуда вы знаете, какой я пью кофе?

— Я же говорил. Я знаю о тебе все.

Он сел в кресло напротив кровати — не рядом со мной, на расстоянии. Давал мне пространство. Это было неожиданно. После всего, что он делал со мной ночью — грубо, властно, без оглядки, — сейчас он был... осторожным.