Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 114 – Ирина Суздалева

Эта женщина действительно жена Марка, но при этом говорит о его любви ко мне. Как такое вообще может быть?

Зачем эта Альбина пришла ко мне? Это главный вопрос, который бьется в висках навязчивой, бешеной дробью, заставляя кровь стыть в жилах. Но язык, предательски тяжелый и ватный, отказывается его произнести. Вместо этого из моих губ вырывается что-то слабое, глупое, почти детское:

— Всю совместную жизнь? — голос звучит хрипло и неузнаваемо.

Улыбка Альбины становится чуть шире, но в ней нет ни злорадства, ни торжества. Женщина улыбается скорее… снисходительно, как взрослый человек, который терпеливо объясняющего что-то очевидное ребенку.

— Да. Почти пять лет, которые мы провели вместе, — подтверждает девушка на выдохе, при этом длинными пальцами с безупречным маникюром поглаживают гладкую кожу планшета, лежащего перед ней на столе.

Кажется, в моей голове происходит короткое замыкание. Не иначе. Мысли, уже взбудораженные утренним разговором с Эрастом, теперь носятся с бешеной скоростью, сталкиваются, разбиваются вдребезги, порождая новую волну хаоса.

Пять лет.

Тюрьма.

Сделка.

Фиктивный брак.

Эта женщина.

Я пытаюсь сопоставить все это в единую картину, но у меня ничего не получается.

Виски пронзает острая, колющая боль, а черепную коробку сжимает невидимый тиски, грозя раздавить ее. Инстинктивно хочу зажмуриться, отгородиться от этого сюрреалистичного кошмара хотя бы на мгновение, найти точку опоры в темноте под веками, чтобы попытаться разложить по полочкам новые, сокрушительные факты. Но веки не слушаются. Как бы я ни пыталась оторвать взгляд от женщины передо мной, все мои усилия оказываются тщетными. Альбина будто пригвоздила меня к креслу своим спокойным, всевидящим взглядом. Такое чувство, что жена моего бывшего мужа не просто сидит напротив, а забралась ко мне в голову, устроилась там поудобнее и теперь вальяжно копошится в самых потаенных уголках, переворачивая все с ног на голову. Копошится, копошится, копошится, не давая мне опомниться.

В какой-то момент ощущение чужого присутствия в мыслях становится невыносимым. Мне до смерти надоедает быть объектом для изучения, экспонатом под стеклом. Горячая волна возмущения поднимается откуда-то из глубины души, смывая часть оцепенения. Собираю всю свою волю в кулак, выпрямляю спину, чувствуя, как напрягаются мышцы пресса. Упираюсь локтями в холодную столешницу, складывая руки перед собой, и смотрю Альбине прямо в глаза, после чего задаю свой вопрос, вкладывая в него всю накопившуюся за этот бесконечный день горечь, злость и истощение:

— Что вы от меня хотите? — произношу резко, почти грубо, что меня немного пугает, но и одновременно с этим придает сил.

Реакция Альбины снова оказывается полной неожиданностью. Улыбка девушки не гаснет. Напротив, она становится еще шире, искреннее, и в глубине темных, пронзительных глаз жены моего моего бывшего мужа вспыхивает самое настоящее, неподдельное тепло и… интерес? Замираю, полностью сбитая с толку. В какую игру она черт побери играет?

— Знаете, я кажется, понимаю, почему Марк не смог бы вас забыть, — произносит она, мягко, почти нежно, что еще больше сбивает меня с толку. — Не каждый человек умеет в столь… неоднозначной ситуации, как у нас с вами, взять себя моментально в руки и перейти к сути дела. Этого дорогого стоит. Уверена, чем ближе мы с вами познакомимся, тем больше вы мне понравитесь.