Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 12 – Ирина Суздалева

— Я взял тебя в жены не девственницей. Мне тоже считать, что ты мне изменила?

Нет, похоже, Марк сегодня действительно хочет меня добить. Иначе как объяснить тот факт, что каждый его аргумент бредовее предыдущего?

Он взял меня в жены не девственницей… Серьезно? Марк сравнивает мою жизнь до него с его изменой во время нашего брака и сразу перед ним?

Воздух вырывается из легких, будто меня ударили под дых. В ушах звенит так, что этот звук почти заглушает стук моего сердца — тяжелого, медленного, похожего на похоронный колокол.

Чувствую, как лицо холодеет, а руки становятся ледяными и влажными. Внутри — пустота, залитая ледяной яростью. Мой муж не просто предатель. Он — подонок! Марк готов растоптать все, что было между нами… лишь бы выставить себя правым, лишь бы свалить вину на меня. Господи, как я могла любить этого человека? Как могла целовать эти губы, которые сейчас извергают такую грязь?

Мне нужно уйти. Сейчас же. Прямо сейчас. Но ноги почему-то ощущаются ватными, отказываются слушаться. Сначала меня бросает в жар, а потом в холод. Перед глазами появляются черные точки. Мне нужно передохнуть… хоть немного. А потом собрать в себе остатки сил и сделать последний рывок.

Есть вариант, сесть на диван, где Марк с Дарьей только что… Нет, я даже смотреть туда не могу. Тогда… можно приземлиться на кресло, то самое “любезно” предложенное моим мужем. Да, в таком случае, придется еще немного пообщаться с Марком, но, по крайней мере, я не грохнусь где-нибудь по дороге отсюда в обморок. Так тому и быть!

Пару шагов и вот она я с грохотом, который слишком громок для тишины кабинета, плюхаюсь в кресло напротив мужа. Смотрю на него… на этого чужого мужчину с лицом когда-то любимого мною человека, и чувствую, как последние остатки тепла к нему умирают, замерзая в ледяном озере презрения.

— Ну ты и сравнил, — выдыхаю, откидываясь на спинку кресла — То есть, если бы я спала с кем-то, находясь в отношениях с тобой, ты бы вот так просто это принял бы?

Марк откидывается в кресле, ставит локти на подлокотники, соединяет пальцы шпилем в районе груди. В глазах мужа нет раскаяния, а отражается лишь холодный, оценивающий меня интерес. Словно я какое-то сложное деле, которое ему нужно выиграть..

— А ты не спала? — бросает муж мне с убийственной небрежностью.

Возмущение подкатывает ко мне волной, смывая остатки слабости. Как он смеет?!

— Нет! — вырывается у меня, резко, почти криком. — Ни разу! Ни с кем! Потому что я уважала наши отношения! Уважала тебя! Хотя теперь вижу — зря!

Марк всего секунду вглядывается в мое лицо, а потом… пожимает плечами, его губы искривляются в чем-то среднем между усмешкой и гримасой раздражения.

— Ну это твои проблемы, — тяжело вздыхает он. — У тебя же была возможность, но ты ею не воспользовалась. Теперь не жалуйся на двойные стандарты.

Мир вокруг сужается до лица моего мужа. До этих циничных глаз. До этой отвратительной философии. Я пытаюсь переварить услышанное, но мой мозг отказывается складывать слова в осмысленную картину. Он же несет бред. Совершенный, запредельный бред.

— Хочешь сказать... — слова даются мне с трудом, —...что все время, пока мы были в отношениях... ты... ты... с Дашей? С самого начала? Сразу после свадьбы? Или даже... до?