Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 13 – Ирина Суздалева

Марк выпрямляет спину, переставляет локти на стол, наклоняется ко мне. Его взгляд становится пронзительным, почти изучающим. В нем нет ни стыда, ни смущения. Только расчет.

— А если я скажу “нет”, ты поверишь? — спрашивает муж тихо, но каждый слог, вылетевший из его рта, отдается в моей пустой грудной клетке.

Горький, язвительный смешок вырывается из меня сам по себе.

— После той фотографии? — шиплю я. — Нет, конечно. Ты врешь. Ты врешь всегда, когда тебе это выгодно. Как настоящий юрист.

Лицо Марка на секунду искажает что-то непонятно… Досада? Злость?

Вот только определить, что именно мне удалось уловить, не получается, муж отводит взгляд, постукивает пальцем по столешнице.

— Кстати, откуда она у тебя? — спрашивает он неожиданно, меняя тему с мастерством фокусника. — Фотография с мальчишника.

Мстительное удовлетворение теплой волной разливается по моим замерзшим венам. Хоть что-то его задело.

— Твоя благоверная выложила на свою страничку, — говорю четко, наслаждаясь тем, как пальцы Марка резко сжимаются в кулак. — Видимо, решила напомнить тебе о былых “подвигах”. Или о них мне намекнуть. Что ж сработало на ура!

Марк слегка недовольно поджимает губы, его взгляд становится жестким.

— Ясно, — бросает он сквозь зубы.

Хмурюсь, всматриваясь в лицо мужа. Раньше я читала Марка, как открытую книгу. Могла назвать каждую его эмоцию, каждую мысль. А сейчас… передо мной загадка в дорогом костюме. Маска, за которой ничего не разглядеть. Или… страшная мысль леденит душу… или я видела только то, что Марк мне показывал? Красивую, удобную для него картинку? Жаль, что я уже никогда не узнаю правду. И не хочу ее знать. Потому что оставаться с Марком я не собираюсь. Эта игра кончена.

— Знаешь, — начинаю я, мой голос звучит удивительно спокойно, почти отстраненно. — Я пришла сюда, чтобы узнать, как вот это могло произойти, — указываю подбородком на мужа… точнее, на его штаны, в кармане которых лежит телефон с той самой фотографией. — Спросить, зачем ты женился на мне, после этого. Но... — делаю паузу, глядя ему прямо в глаза, — …я даже представить себе не могла, что ты можешь так низко пасть. До обвинений в “недевственности”. До всего этого... циничного дерьма. В общем, не переживай. Я сама подам на развод. Надеюсь, ты не будешь препятствовать. Это единственное, на что я еще надеюсь.

Марк вскакивает, лицо его искажает истинная злость.

— То есть, ты хочешь похерить наш брак из-за какой-то фотографии и своих истеричных фантазий?! — его голос гремит, эхом отдаваясь в кабинете.

В этот самый момент резко и навязчиво звонит стационарный телефон мужа. Марк срывает трубку, рявкает в нее:

— Я перезвоню! — бросает трубку на рычаг и снова обрушивается на меня. — Ну?! Договаривай! Ты готова разрушить все из-за своей ревности?

Тоже встаю. Больше не хочу сидеть перед ним, как подсудимая. Я не виновата. Ни в чем.

— Не только из-за нее! — мои слова звучат громко, отчетливо, перекрывая шум в собственной голове. — А еще из-за твоей измены, которую я застала! — я резко указываю головой назад, туда, где стоит злосчастный диван, место последнего предательства мужа. Гнев смешивается с острой тошнотой. — Или ты уже забыл, что я все видела?

Марк так резко сокращает разделяющее нас расстояние, что я даже ничего сделать не успеваю. Он оказывается слишком близко. Его горячее дыхание обдает мои губы, в нем чувствуется гнев и что-то еще… презрение?