Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 81 – Ирина Суздалева

Я сейчас нахожусь на таком краю.

Горячие и назойливые слезы предательски подкатывают к глазам. Ноги подкашиваются, дрожь волной прокатывается по телу, от кончиков пальцев до затылка. Не знаю, что отражается на моем лице, но судя по тому, что маска самодовольства медленно сползает с Марка, скрывать эмоции у меня больше не получается. Ухмылка бывшего мужа гаснет, уступая место чему-то... то ли недоуменному, то ли настороженному.

Не проходит и мгновения, как бывший муж оказывается рядом и пальцами аккуратно, почти нежно касается моего плеча.

— Лиза? — его голос звучит удивительно тихо, без привычной едкой нотки. — Что с тобой?

Чувства обострены до предела, поэтому никак не получается скрыть реакцию, которая сотрясает мое тело. Шок, смешанный с горькой печалью, искажает мое лицо. Даже эта мнимая забота Марка приносит мне резкую, пронзительную боль. Я вздрагиваю, словно от удара током, и делаю шаг назад, вырываясь из-под прикосновения бывшего мужа.

Пальцы Марка, только что касавшиеся меня, повисают в воздухе.

Как только бывший перестает до меня дотрагиваться, электрические разряды, разыгравшиеся под кожей, моментально стихают. Но вместе с ними меня мигом покидает последняя энергия. Мышцы ослабевают. Жаль, что никакой опоры рядом нет — ни стены рядом, ни перил. Приходится напрягать внутренние резервы, чтобы просто стоять прямо, не позволяя коленям подкоситься окончательно. Поднимаю взгляд и сразу натыкаюсь на серые глаза Марка, которые сейчас кажутся не холодными безднами, а просто... человеческими. И от этого становится еще страшнее.

— Почему... — произношу хриплым, чужим, обессиленным шепотом, —...ты просто не отстанешь? Почему не оставишь меня... в покое?

Марк сводит брови к переносице, смотрит на меня так пристально, будто пытается проникнуть сквозь стекло моего изнеможения прямо в голову.

— Я просто хочу показать тебе, что не такой уж подонок, как ты думаешь, — говорит бывший муж без уже привычного цинизма. — Столько времени прошло после нашего развода, после нашей последней... встречи, — он чуть запинается на слове “встречи”, наверное, вспоминая ту кровавую разборку в нашей бывшей квартире. Или все-таки он имеет в виду отделение ЗАГСа? — Может, я хочу быть с тобой... друзьями?

— Друзьями? — хриплый, горький смешок срывается с моих губ. — Серьезно?

Марк пожимает плечами. Жест получается каким-то небрежным, почти по-детски неуклюжим. Совсем не вяжется с его дорогим костюмом и статусом владельца “мерседеса”.

— Почему бы и нет? Мы же с тобой довольно долго были вместе. Хоть наш брак и продержался всего год... — он делает паузу, его взгляд скользит по моему лицу, будто ищет подтверждение тому, что я воспринимаю его слова, —...это не значит, что мы не были достаточно близки. Я, например, знаю, что ты терпеть не можешь чай с сахаром. Но если пьешь кофе... — уголки его губ чуть приподнимаются в подобии улыбки, —...то туда — полбанки подсластителя высыпаешь.

“А ты пьешь горький кофе. Такой же горький, как ты сам”, — проносится в голове внезапная мысль, но вслух я ее не произношу. Просто смотрю на бывшего мужа.

Мы стоим молча. Шум вечерней улицы: гул машин, отдаленные голоса, — кажется приглушенным, как будто нас накрыл звуконепроницаемый купол. Легкий ветер треплет прядь моих волос, сдувает ее с лица. Марк не сводит с меня глаз. В его взгляде теперь читается не триумф и не презрение, а какое-то... упорство и… усталость, что неожиданно.