Онлайн книга «Бывшие. Вернем прошлое?»
|
— Либо ты мне скажешь, куда мы едем, либо… Договорить не успеваю. Машина плавно сворачивает на знакомую улочку, замедляет ход. Передо мной, как призрак из прошлого, возникает она. Та самая маленькая, уютная, немного потертая временем кафешка… “Ла Фамилья”… наш фаворит со студенческих времен. Сердце сжимается болезненным спазмом, дыхание перехватывает, когда я вижу выцветшие синие ставни, вывеску с потрескавшейся краской, изображающую улыбающееся солнце над пиццей. Сразу же замечаю столик за большим окном, за которым мы сидели сотни раз. Воспоминания накатывают лавиной: запах свежего теста, чеснока и базилика, смех, разлитый в воздухе, наши с Марком счастливые, уставшие от учеба и работа лица. Денег тогда было в обрез, но Марк всегда находил способ привезти меня сюда. Он знал, как я обожаю их “Университетскую” пиццу с тройным сыром, тонким-тонким тестом и горой ароматной ветчины. Помню, как мы делили одну пиццу на двоих, споря из-за последнего кусочка, как бывший муж смачно причмокивал, а я смеялась, вытирая томатный соус с его подбородка салфеткой. Помню, как однажды Марк устроил мне сюрприз — заказал пиццу с моим именем, выложенным из перчиков, и весь зал аплодировал, когда официант ее принес. Это было наше место. Место, где пахло молодостью, бедностью и безграничным счастьем. На глаза наворачиваются предательские, горячие слезы. Силой зажмуриваюсь, сжимая веки так, что перед глазами вспыхивают звездочки. Господи, только бы не расплакаться… Не сейчас… Не перед ним… Слышу, как машина Марка тихо урчит, паркуясь у тротуара. Двигатель глохнет. Наступает тишина, нарушаемая только моим неровным дыханием. Чувствую, как Марк отстегивает ремень безопасности. Дверь со стороны водителя открывается и закрывается. Я остаюсь в салоне одна. Даю себе несколько драгоценных секунд на то, чтобы попытаться прийти в себя, и открываю глаза. Быстро, почти украдкой, вытираю скатившуюся слезинку тыльной стороной ладони, и понимаю — щеки горят. Краем глаза вижу, как Марк огибает капот автомобиля. Он подходит к моей двери, открывает ее. И снова протягивает руку. Открытую ладонь. Делает предложение помощи, которое кажется ловушкой. Вкладывать пальцы в его руку снова как-то не особо хочется. Но выбора, похоже, нет. Альтернатива — сидеть тут вечно или вылезать самостоятельно, демонстративно игнорируя его жест — выглядит глупо и по-детски. Собираю волю в кулак. Отстегиваю ремень безопасности. Беру свою сумку. И все-таки кладу холодные пальцы на теплую ладонь бывшего мужа. Марк мягко, но твердо сжимает мою руку и помогает мне выбраться из низкого кресла машины. Вечерний ветер тут же пробирается под тонкую ткань моей рабочей блузки, заставляя вздрогнуть. Я стою на тротуаре, пытаясь отряхнуться от ощущения его прикосновения, как вдруг наши взгляды встречаются. Внутри что-то резко, болезненно переворачивается. Желудок стягивается в тугой узел. Кожа покрывается мурашками — и вряд ли в этом виноват только ветер. Не знаю, сколько мы просто стоим так, смотря друг на друга перед входом в кафешку нашего прошлого. Но перед глазами, как в ускоренной съемке, пролетают кадры нашей семейной жизни: смех на скамейке у окна, его рука на моей талии, моя голова на его плече в метро, утренний кофе в нашей крошечной кухне... Становится резко, невыносимо больно и одиноко. Так одиноко, что я не выдерживаю и резко отворачиваюсь. Одновременно выдергиваю пальцы из ладони бывшего мужа, словно обожглась. Обнимаю себя за талию одной рукой, другой — мертвой хваткой сжимаю ручку сумки. |