Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 87 – Ирина Суздалева

Спокойствие и будничность бывшего мужа в этом вопросе взрывают меня изнутри. Как он может?!

— Как можно скучать по другой женщине, — выпаливаю, чувствуя, как голос дрожит от накала эмоций, — когда рядом с тобой есть та, которую ты… должен любить?!

Марк все так же невозмутимо листает меню. Легкая, едва уловимая улыбка блуждает на его губах, словно он разгадал забавную загадку.

— А тут даже меню не изменилось, — бормочет он себе под нос, словно не слыша моего вопроса. Потом поднимает на меня глаза, в которых горит знакомая искорка, когда-то заставляющая мое сердце биться чаще. — Ты как всегда будешь “Университетскую”?

Моментально теряюсь. Но одно понимаю точно: Марк мастерски ушел от ответа. А тот факт, что он помнит, какую пиццу я любила… что он помнит это спустя столько лет, добавляет в мою и без того переполненную чашу еще больше сумятицы и щемящей боли. Несколько секунд просто смотрю на него, пытаясь разгадать эту загадку в дорогом костюме. Стоит ли настаивать ответить на вопрос? Давить? Выбивать правду об отношениях моего бывшего мужа с Дарьей? Но в какой-то момент понимаю — это же чистейшей воды переход границы.

Я уже балансирую на лезвии между личным и профессиональным. Очень сложно отгородиться от всего прошлого, что связывало нас, особенно когда этот мужчина сидит напротив и смотрит на меня тем самым блеском в глазах, который я считала навсегда утраченным. Но я очень сильно стараюсь, остаться в рамках профессионализма.

“Возьми себя в руки, Лиза! Это же просто ужин, которые поможет тебе пережить следующий месяц. И точка.” — раз за разом повторяю мысленно.

Делаю глубокий вдох, втягивая воздух через ноздри. Откидываюсь на спинку дивана, копируя позу Максима, стараясь казаться расслабленной. Сознательно опускаю плечи, отпускаю напряжение в мышцах спины. Произношу ровно, почти бесстрастно:

— Да, я буду Университетскую. А ты? Мясную? — “Как всегда”, — чуть не срывается с губ, но вовремя прикусываю язык.

Марк усмехается, его взгляд скользит по моему лицу, будто считывая, что я пытаюсь сделать — стараюсь сохранить хоть немного спокойствия.

— Нет, — отвечает он легко. — Сегодня я буду твою.

Поднимает руку, ленивым жестом подзывая официантку. Девушка тут же оказывается у нашего стола с блокнотом наготове. Марк, даже не глядя на нее, произносит заказ, его глаза неотрывно прикованы ко мне, словно таранят мою защиту.

— Университетскую на двоих и два безалкогольных глинтвейна, пожалуйста.

Мое дыхание застревает в груди.

Глинтвейн…

Невероятно, как одно слово может обрушить на человек лавину воспоминаний.

Миг, и я “вижу” зимний вечер в нашей крошечной съемной квартирке. Марк нашел рецепт в интернете, уверял, что это просто. Перед глазами встает ярко-оранжевая эмалированная кастрюлька, “чувствую” запах корицы, гвоздики и апельсинов, заполнивший все пространство. Мы смеялись, толкаясь локтями у плиты, пробуя на вкус и добавляя в наш глинтвейн то сахар, то еще вишневого сиропа… Пока вдруг не поняли, что забыли обо всем, когда смех перерос в страсть. Глинтвейн выкипел, залил плиту, столешницу, пол… Мы стояли посреди этого липкого, пахучего потопа и хохотали до слез, обнимая друг друга.

— …повторить заказ еще раз? — голос официантки выдергивает меня из прошлого.