Книга Горячий сын моей подруги, страница 28 – Рэй Харт

И беспокойно заснула опять.

Как же я вымоталась за этот дурацкий отпуск. Я прилетела отдохнуть от Московской суеты, от одиночества, но Греция подарила мне терзания намного серьёзнее.

Утром я проснулась с решением.

— Ларис, — сказала я за завтраком, — давай съездим в Нафплио. Я хочу купить вам подарки. Очень хочется оставить для вас, что-то на память о себе.

Она обрадовалась. Схватила Янниса, сумки, ключи от машины. Платон сидел за столом, пил кофе, листал телефон.

— Ты с нами? — спросила я. Впервые за два дня посмотрела на него прямо.

Он поднял глаза.

«Наши глаза встретились. Меня ударило током. И я заметила, что его тоже.»

— Нет, — сказал он коротко и сухо. — Мне нужно позаниматься.

Я взяла чашку, допила кофе. Рука не дрожала. Я оказывается очень сильная женщина. Я всё это переживу.

Но под столом мои пальцы по-прежнему терзали несчастную скатерть.

Мы сели в машину. Лариса на переднее сиденье, я — сзади. Как их ребёнок. Как гостья. Как чужая, которую везут на экскурсию, потому что некуда деть.

Я смотрела в окно. Море убегало назад.

«Мы отдалялись. Друг от друга. И это было невыносимо.»

В городе я была никакой.

Лариса выбирала ткани — синюю, цвета индиго, и белую, как пена. Спрашивала моё мнение. Я говорила «красиво». Она просила быть конкретнее. Я пожимала плечами.

— Ты опять такая рассеянная, — заметила она.

— Устала. Дорога меня вымотала.

— Мы ехали всего сорок минут.

— Вот видишь. Целых сорок минут.

Она не стала спорить. Но я видела её взгляд — изучающий, тревожный. Она знала, что я вру.

Я купила себе два платья — синее и белое. Льняные, лёгкие, с открытыми спинами. Даже не померила. Просто отдала деньги и сунула в пакет.

— Для кого такие красивые? — спросила Лариса, когда выходили из магазина. И аккуратно взяла меня за локоть.

— Для себя.

— В Москве будешь такую красоту носить?

— В Москве тоже бывает лето.

Она хмыкнула.

Потом я увидела изумительный магазин.

Маленький. Старый. С истёртыми каменными ступенями и резной дверью. Антикварная лавка на узкой улочке, где пахло вековой пылью и воском.

— Зайди, — сказала Лариса, — а мы пока с мужем выпьем кофе.

Я вошла одна.

Тишина. Прохлада. Сотни вещей, которые пережили своих хозяев. Книги в кожаных переплётах, подсвечники с паутиной, старые карты в рамках.

— Ищу подарок, — сказала продавцу — старику с седой бородой и руками в чернильных пятнах. — Молодому человеку. Девятнадцать лет.

Он ничего не спросил. Просто повёл меня к полке.

Я перебирала книги. Толстые, тонкие, на греческом, на английском, на французском. Детективы, романы, стихи. И вдруг — одна.

Тёмно-синяя обложка. Потёртое золотое тиснение на корешке. Название — выцветшими буквами.

«Η θάλασσα μέσα μας».

— Что это значит? — спросила я.

— «Море внутри нас», — ответил продавец. — Книга о любви. О расставании. О том, что мы носим любимых в себе, даже когда они далеко.

Я открыла первую страницу. Стихотворение на греческом. Я не поняла ни слова. Но почему-то захотелось заплакала.

— Сколько?

Он назвал цену. Я заплатила, не торгуясь. Положила книгу в отдельный пакет — бережно, как младенца.

Я не забыла купить подарок для Янниса и Ларисы.

Выйдя на улицу, я прижала пакет с книгой к груди.

«Я просто оставлю её на кровати, когда уеду.»

— Что купила? — спросила Лариса, протягивая мне холодный кофе.