Онлайн книга «Нас не должно быть»
|
Беру телефон и пишу Эшу. «Привет». Ну а что ещё написать, верно? Великое начало разговора. «Привет, красавица. Я ещё на студии. Придёшь на концерт?» Значит, вот как он объясняет своё молчание. Концерт. Я моргаю, перечитываю сообщение ещё раз, будто слова могут сложиться в другой смысл, если смотреть на них достаточно долго. «Что за концерт?» Ответ приходит почти мгновенно. Будто он уже знал, что я напишу, и держал пальцы наготове. «Странно, что твоя подружка ещё не прислала тебе новость. Мы устраиваем внеплановый концерт. Хотим проверить новые песни на живой аудитории. Ваш город подходит идеально. Я уже связался с местной элитой — твоей семьёй — и получил разрешение на выступление». Местная элита. Я медленно опускаю телефон на колено и смотрю в потолок. Он знает кто я такая, откуда, что стоит за моей фамилией. Просто рядом с ним я как-то умудрялась об этом забывать. Растворялась в его смехе, в его голосе, поведении. Пальцы сжимают телефон чуть крепче. Прикусываю губу, уставившись в экран. «Я приду при одном условии». Сердце делает что-то странное. Не успеваю понять что, потому что приходит ответ. «Показать тебе свой пресс»? Я так и знал, что тебе только это от меня и надо». Смеюсь вслух — по-настоящему, запрокидывая голову. Телефон едва не выскальзывает из рук. Ну что за человек, господи. Что за совершенно невозможный человек. Пальцы сами набирают ответ: «Лучшие места хочу». Пауза. Чуть дольше обычного. Я почти слышу её — эту секунду тишины по ту сторону экрана, прежде чем он решает, что именно написать. «Место за кулисами со мной подойдёт? Чтобы ты рядом была всегда». Сердце бьётся так, будто забыло, как это делается правильно. Он флиртует. Конечно флиртует — я сегодня кончила на его руках, как бы ему не флиртовать. И всё равно от этих слов что-то тянет внизу живота, что-то тёплое и острое одновременно, что-то, чему я не хочу давать имя прямо сейчас. Пишу, почти не думая: «Нет, так будет неинтересно. На твой зад я могу в любое другое время посмотреть, а вот спереди — не всегда удаётся». Отправляю. И только потом понимаю. Перечитываю. Закрываю глаза. Боже мой. Телефон вибрирует почти сразу. «Значит, тебя интересует моя передняя часть». Не вопрос. Утверждение. Я почти слышу, как он это произносит — этот голос, чуть хрипловатый, с паузой именно там, где она выразительнее всего звучит и красноречивее. Кладу телефон на грудь. Смотрю в потолок. Считаю до пяти. Не помогает. Всё равно стыдно и неимоверно желанно. Господи, как много сейчас во мне противоречий. Поднимаю телефон. «Передняя часть у тебя вполне ничего. Но я правда её не видела пока». Отправляю. Улыбаюсь своему потолку, как идиотка. Три точки появляются и исчезают. Появляются снова. Он думает — это редкость, обычно он отвечает раньше, чем я успеваю моргнуть. «Только лицо?» Два слова. Всего два слова, и у меня пересыхает во рту. Я печатаю: «Ну и про руки ещё. У тебя красивые руки». Пауза. Долгая. Господи, идиотка, зачем написала это? Это в тему вообще? А если… Ну… Боже… «Я знаю, что ты с ними делала сегодня». Воздух выходит из лёгких разом. Щёки горят. Шея горит. Всё горит. Пишу, потому что молчать невозможно: «Это нечестно». «Что именно?» «Ты знаешь что». Три точки. Исчезают. Появляются. «Скажи». |