Книга Чёрное сердце: Ненависти вопреки и Черное сердце: Смерти вопреки, страница 86 – Александра Ермакова

Волк подскакивает ко мне. Скулит, виляет хвостом, мотает головой в сторону, точно приглашает ехать на нем. Не осознавая, что делаю, сажусь, и зверь срывается с места. Мчится к лесу.

Пригибаюсь к загривку, обхватываю шею руками, прячу лицо в шерсти. К лесу приближаемся стремительно. Воровато оглядываюсь — тени далеко позади. Уменьшаются. Облегченно вздыхаю, но тотчас подкатывает новый страх. Впереди неизвестность! Как продеремся сквозь заросли грозных деревьев?

Может, стоит по пустынной дороге убегать? Или не мучиться — спрыгнуть к тем, кто в огне?..

Отчаянье прогоняю прочь.

От волка идет живое тепло, необычная сила. Шерсть под пальцами жестковатая, густая. Наполняюсь уверенностью. Успокаиваюсь. У самой кромки замечаю тонкую, будто змея тропку, едва заросшую зеленой травкой. Волк юркает между колючих веток и скрывается в гуще дубов и сосен.

У большого дерева притормаживает. Я слезаю. Чешу новому другу за ухом:

— Спасибо! — шепчу, преисполненная благодарностью. Зверь облизывает мое лицо — улыбаясь, целую его в нос.

…Иду по тропинке. Темнота рассеивается — даже пробиваются несмелые лучи солнца, а ветви совсем не мешают. Шагаю легко, несмотря на босые ступни. Слышу щебет птиц, стрекотание кузнечиков. Вижу белок-трудяг — таскают шишки, грибы; хитрых куниц — ловко шныряют по ветвям, охотятся… Порой, встречаются небольшие травянистые поляны. Собираю ягоды, насыщаюсь, продолжаю путь. Волк изредка скрывается в гуще деревьев, а когда возвращается, замечаю кровавые капли на шерсти, но молчу. На то и хищник, чтобы питаться дичью. Не мне его судить. Остается надеяться, что пословица: чем дальше в лес, тем злее волки — не о моем спасителе.

Хочу остановиться, но зверь настойчиво тянет дальше — плетусь, едва не падая без сил. Тропинка расширяется, круто сворачивает в сторону. Выхожу на огромную поляну. Посреди — двухэтажный каменный дом, огороженный невысоким, но добротным бревенчатым забором. Окна с решетками, на двери — замок. Прохожу в высокие металлические ворота, по дворовой тропе. По обе стороны — лужайка с мелкой травой, в палисаднике одинокий куст с алым бутоном розы. Ненадолго задерживаюсь возле цветка — касаюсь, нюхаю. Странно, аромата нет. Не успеваю развить мысль — до этого момента сидевший рядом зверь носом утыкается в ладонь и мотает головой на дом. Иду к двери. На грядке, чуть дальше краснеют ряды клубники. Хочется подойти, но совесть не позволяет. К тому же зверь держится за спиной.

Поднимаюсь по бетонным ступеням, у порога темно-зеленый палас. Замок, конечно, говорит о многом, но постучаться лишним не будет. Стучу:

— Дома кто-нибудь есть?

В ответ молчание. Расстроено морщусь. Волк прикусывает край паласа и тянет на себя. Соступаю — тайник с ключом.

Дверь распахивается с тихим скрипом и меня встречает пустая, но довольно светлая прихожая. Дальше — просторный зал-столовая с большим деревянным столом и стульями. Возле стены старый шкаф — слегка покосившийся, двустворчатый. Несмело приближаюсь. Тяну за ручки — заперто. Сильнее дернуть не позволяет рык волка. Оскалился — явно недоволен, грозит. Испуганно убираю руки и отступаю.

— Не трогаю… тише, не рычи…

Зверь усмиряется, садится на пол и пристально на меня смотрит.

Странный, пугающий…

Боязливо подхожу к столу. На нем фарфоровые чашки, тарелки, чайник. Беру ближайшую чашку. Верчу в руках — она пустая, грязная… Не успеваю вернуть на место, посуда рассыпается пылью. Нервно стряхиваю сор с рук, испугано оглядываюсь и как только убеждаюсь: никто не кричит, дом не трясется, — шумно выдыхаю и следую по дому дальше.