Книга Архитектор Душ IX, страница 5 – Сергей Карелин, Александр Вольт

Удар по восприятию был такой силы, что Мастера физически качнуло. К горлу подкатил ком тошноты, а в висках вспыхнула острая, пульсирующая боль. Мигрень. Настоящая человеческая мигрень, от которой темнеет в глазах и хочется лезть на стену.

— Твою ж… — прошипел он, хватаясь за колонну, чтобы не упасть.

Он поспешно захлопнул створки внутреннего зрения, отсекая этот хаос. Дыхание сбилось. Лоб покрылся холодной испариной.

Странное, давно забытое чувство слабости. Он, существо высшего порядка, привык быть хищником, который видит все и вся. А здесь, в этом муравейнике, он был слеп как крот. Найти конкретного человека в этой каше было невозможно. Придется полагаться на обычные глаза и уши.

Он выстоял речь генерала, пропуская пафосные слова мимо ушей. Все эти «долг», «честь», «империя» были для него пустым звуком, шелухой, которой смертные прикрывают свой страх перед небытием.

Номер 215. Стандартная коробка с часами. Кровать, стол, стул.

Мастер закрыл дверь и, не раздеваясь, начал мерить шагами комнату. Пять шагов от окна до двери. Поворот. Пять шагов обратно.

Это тело раздражало. Александр Борисович был рыхлым, с одышкой и слабыми ногами. Мастер чувствовал, как тяжело бьется сердце, как ноют суставы. Он мог бы подстегнуть физиологию, влить энергию в мышцы, сделать этот мешок с костями сильным и быстрым, но это требовало расхода резерва, а резерв нужно беречь. В Москве, где на каждом углу могут быть «видящие» инквизиторы, лучше не светить аурой без крайней нужды.

Громов.

Где он?

Приехал ли он? Или испугался? Решил, что такие игры не для него?

Мастер остановился у окна, глядя на ухоженный парк.

Нет. Он должен быть здесь. Громов тщеславен. Он любит быть в центре внимания, любит играть в героя. Он не мог пропустить такое событие. Он здесь. Где-то рядом. Ходит по тем же дорожкам, дышит тем же воздухом.

Нужно успокоиться. Нервозность передается телу, а оно и так на ладан дышит.

— Проветриться, — проскрипел он чужим голосом.

Он вышел из номера в пустынные коридоры. Большинство участников либо отсыпались, либо уже разбрелись по городу.

Мастер вышел на улицу. Вечерний воздух был прохладным и влажным. Это немного привело его в чувство, уняв стук в висках.

Он шагал быстро, глядя себе под ноги и погрузившись в мрачные раздумья. Если Громов здесь, как к нему подобраться? Как выцепить его одного? В открытую нападать нельзя — слишком много охраны, камер, свидетелей. Нужно действовать хитрее. Втереться в доверие? Спровоцировать несчастный случай?

Мысли роились в голове, отвлекая от реальности. Он свернул за угол корпуса, ускоряя шаг, и…

Удар был внезапным и жестким.

Он врезался во что-то твердое. В чье-то плечо.

Инерция сыграла злую шутку с неповоротливым телом Александра Борисовича. Ноги, и без того слабые, заплелись. Мастер попытался удержать равновесие, взмахнул руками, хватаясь за воздух, но гравитация оказалась бессердечной стервой.

Он рухнул на задницу. Жестко, больно, с глухим стуком копчика о брусчатку. Зубы лязгнули.

— Еп… — вырвалось у него, едва не прикусив язык и щеки.

Он сидел на холодных камнях, чувствуя себя полным идиотом. Древнее существо, способное менять личины, сидит на заднице на холодной брусчатке.

— Ох, прошу прощения!

Голос раздался сверху. Глубокий, спокойный, с нотками искреннего участия.