Книга Архитектор Душ IX, страница 71 – Сергей Карелин, Александр Вольт

Образы хлынули потоком. Хаотичным, мутным, перемешанным с липким страхом.

…Запах хлорки в морге… Скрип старого кресла в кабинете… Вкус остывшего кофе… Номер банковской карты… Пин-код от телефона… Страх перед начальником… Любовь к старым имперским комедиям… Боль в пояснице по утрам…

Мастер впитывал это как губка, а затем сортировал воспоминания, укладывая их на полки своей памяти. Он учился быть Александром Борисовичем заново, углубляя мимикрию до клеточного уровня. Повадки, интонации, мелкая моторика — все это становилось частью мастера.

Оставалась одна загвоздка — не забыть, кто он есть на самом деле.

Крылов захрипел. Его тело выгнулось дугой, глаза закатились, обнажая белки. Из носа потекла тонкая струйка крови. Процесс был болезненным, разрушительным для психики донора, но Мастера это не волновало.

Еще секунда… Еще один слой памяти…

Вот оно. Привычка поправлять очки указательным пальцем. Манера сутулиться, когда его отчитывают. Специфический смешок в конце фразы.

Мастер резко разжал руки и отступил на шаг.

Александр Борисович безвольно обмяк, повиснув на цепях как тряпичная кукла, из которой вытащили набивку. Голова упала на грудь. Он был жив, но его сознание погрузилось в глубокий спасительный обморок, прячась от насилия во тьме небытия.

Мастер постоял секунду, тяжело дыша. Голова кружилась. Чужие мысли, страхи и желания бурлили в нем, пытаясь перехватить контроль, но он жестко подавил их, загнав в дальний угол сознания. Теперь это просто архив. Справочник, которым можно пользоваться по мере необходимости.

Он тряхнул головой, словно стараясь уложить в ней впитанное, расправить плечи, которые теперь, благодаря мышечной памяти донора, сами приняли привычную сутулость.

— Полезно, — констатировал он чужим голосом, который теперь звучал еще более естественно. — Пригодится на Олимпиаде. Чтобы не вызывать подозрений.

Он повернулся к комоду, где лежала причина всех его нынешних бед и, одновременно, источник его силы.

Гримуар.

Книга лежала смирно, но Мастер чувствовал исходящее от нее напряжение. Она ждала.

Он подошел к ней решительным шагом, протянул руку и взял тяжелый том. Кожа обложки была холодной и шершавой.

— Ну что, — прошипел он, глядя на темный переплет. — Пора в путь. В дерьмо и тьму, как ты и хотел.

Но просто взять и поехать было нельзя. Если тот, кто его ищет, каким-то образом смог дотянуться до книги и примерно понимать местоположение… значит, нужно прикрытие.

Мастер был не просто перевертышем. Он был магом, пускай и самоучкой, постигающим искусство через годы практики, чтение книг и воровство чужих знаний. И в этом гримуаре он читал о методах сокрытия. О том, как прятать не только себя, но и предметы.

— Эй, ты, — обратился он к книге. — Если я создам фон… Своеобразный экран из «шума». Тем, кто тебя ищет, это затруднит поиски?

Гримуар помолчал, оценивая предложение.

— Смотря какой фон, — проскрипел он в ответ. — Если ты просто накинешь морок, это не сработает. Зов идет по другим каналам. Нужно что-то плотное. Хаотичное.

— Если фон будет достаточно сильным, то этого хватит? — нетерпеливо уточнил Мастер.

— Если тебе удастся сделать его НАСТОЛЬКО сильным, тогда да, — подтвердил гримуар окончательно. — Это даст тебе фору, но ненадолго.

— Поверь, у меня получится, — раздраженно фыркнул Мастер. В нем было аж две эльфийские души. Да, неполноценные из-за спешки, но это куда больше, чем может себе позволить даже обычный человек. — Хотя бы на время, пока я тебя не спрячу под землю. А там уж пусть ищут в канализации.