Книга Мастер Алгоритмов. Книга 0, страница 132 – Александр Вольт, Виктор Петровский

Ну и что же это за драка, если не отвечать на удары. Намерение, жест, формула. Концентрированный удар, почти «Копье», но пошире. Убивать-то я его не хотел, да и не смог бы, скорее всего.

Я заклинание не то что произнес, я его выдохнул. Коротко и четко, будто в пешее эротическое послал негодяя. Старый добрый «Толчок», который князь мне чуть ли не в подкорку вколотил. И тут тоже была простая физическая истина в действии — меньше точка приложения, больше урон. При широком «толчке» враг упадет, при концентрированном ему и голову может пробить. И, опять же, со слов князя, мало кто до такого доходил, не хотели почтенные боевые маги оттачивать примитивщину до рабочего заклинания.

Витек профессионально отразил удар своим пузом и сложился.

Зато появился Петрович. Этот был умнее. Он не тратил время на магию. Он бросился на меня, пытаясь взять в ближнем бою и задавить массой. Разумно.

Но мне было чем встретить такого решительного дорогого товарища.

Скрутка корпуса, подшаг, бедро. Классический бросок из самбо, отработанный до автоматизма сотни раз в душном зале. Петрович беспомощно полетел через меня, но сразу попытался откатиться и встать на ноги. А он был не промах.

Но вторых шансов у меня для него не было. Мое «Копье», его челюсть, погнали. Я вскинул правую руку, пальцы сложены в щепоть. Не в корпус. В голову. Максимальный урон при минимальных затратах, но чтоб не насмерть. Он был ценнее в качестве свидетеля, да и я сам не хотел никого убивать.

С кончиков моих пальцев сорвался плотный, почти невидимый импульс. Не «Копье» и не «Шило». Но вот молоток? Вполне. Он ударил Петровича точно в челюсть.

Раздался хруст, куда громче, чем от удара по его коллеге.

Голова встающего на ноги Петровича мотнулась в сторону. Его массивное тело опрокинулось на спину. Он не потерял сознание, нет. И не помер, к счастью. Он лежал на земле и скулил, как побитый щенок, зажимая рукой разбитое, окровавленное лицо. Этот сегодня больше не боец. И не едок.

Витек поднялся на ноги и застыл, глядя то на своего скулящего начальника, то на меня. Из ворот ангара начали опасливо выглядывать остальные работяги.

Один спит. Второй в нокауте. Третий в шоке. Остальные — просто грузчики, не полезут. Оценка «отлично». Даю зачетку, ставлю оценку — все сам, все сам.

Я посмотрел на них. В крови бурлило злое, пьянящее удовлетворение. Хорошо-то как. Давно такого не было. Часть меня, та, что помнила ринг и борцовский ковер, хотела остаться. Хотела подойти и размотать еще и этого, в ступоре. И тех, что из ангара смотрят.

Стоп. Отставить. Я не на ринге. Я на задании. Главное — информация. Уходить, пока не набежала вся кодла. Веселье закончилось. Пора на работу — сдавать отчет.

Но просто уйти было бы… Как-то невежливо, что ли. Нужен был последний штрих. Прощальный салют, чтобы урок усвоили накрепко. Мой взгляд остановился на Витьке, застывшем столбом. Я снова собрал энергию в копье. Теперь уже сконцентрированное до предела. Никаких слов, заклинание произнес мысленно, как в том учебнике. Решил попробовать. И вложение эмоций — весь свой боевой задор пошел в эту атаку. Выпад.

Импульс пронзил воздух. Удар пришелся не в Витька. Он пришелся в стену, в паре сантиметров от его уха. Раздался громкий треск. По кирпичной кладке разбежалась уродливая паутина трещин. Витек взвизгнул как поросенок, которого тащат на убой, и от него резко запахло страхом (а может, и мочой). Вот теперь — все. Урок усвоен.