Книга Мой грязный эксклюзив, страница 103 – Кэти Андрес

Тишина в ответ. Только ровный писк прибора: пип… пип… пип…

— Я снова облажался. Как последний, конченый мудак, — шепчу, чувствуя, как начинают предательски жечь глаза. — Я ведь даже подумать не мог… Клянусь тебе, малыш… Если бы я только знал, я бы ни на шаг от тебя не отошел.

Снова задыхаюсь. Столько сказать хочу, да вот слова в голову ни как не идут…

— Близнецы… Господи, Кариш.

Я снова поднимаю голову.

— Слышишь меня? Когда ты откроешь глаза и… если скажешь уйти… Если никогда не простишь, ты будешь абсолютно, на сто процентов права. Я не заслужил твоего прощения. Я сам себя не прощу до конца своих дней за то, что с тобой случилось.

Я глубоко, со всхлипом втягиваю проспиртованный воздух, пытаясь унять дрожь в плечах.

— Но только, умоляю тебя, открой глаза. Просто приди в себя. Дыши, сладкая моя. Борись. За себя, за наших малышей… Пожалуйста, не сдавайся. Я всё исправлю. Слышишь? Я клянусь тебе жизнью, я всё возьму на себя, я стану тем, кто вам нужен, только… только не бросай меня. Я же сдохну без тебя.

Выныривать из темноты мучительно больно.

Реальность наваливается не сразу. Сначала появляется звук — мерзкий, ритмичный писк, сверлящий мозг. Потом запахи — едкие, больничные: спирт, хлорка и какой-то пластик. Я пытаюсь сделать вдох, но в горле так сухо, словно туда насыпали битого стекла. Грудную клетку стягивает тяжелым, болезненным обручем.

Веки кажутся чугунными.

Я пробую открыть глаза, но они слиплись. Из горла вместо стона вырывается жалкий, сипящий хрип, и я тут же закашливаюсь, чувствуя, как от этого движения голова взрывается пульсирующей болью.

— Тише, тише. Не делай резких движений. Дыши ровно.

Глубокий, спокойный мужской голос раздается совсем рядом. На мое лицо опускается что-то прохладное — кислородная маска. Дышать становится чуть легче. Чья-то большая, теплая рука осторожно касается моего запястья, нащупывая пульс.

С огромным трудом мне удается разлепить веки. Яркий свет безжалостно режет глаза, и я снова жмурюсь. Картинка плывет. Белый потолок, стойка с капельницами, размытый мужской силуэт в белом халате у кровати.

— Ну вот, с возвращением, — голос звучит с мягкой, ободряющей улыбкой. Мужчина берет ватный тампон, смачивает его водой и бережно проводит по моим пересохшим губам. Это кажется величайшим блаженством на свете. — Рад наконец-то с тобой познакомиться, Карина.

Я пытаюсь сфокусировать на нем взгляд.

Врач. Высокий, широкоплечий. У него уверенные движения и спокойные, внимательные глаза.

— Как себя чувствуешь? — спрашивает он, немного сдвигая маску с моего лица, чтобы я могла ответить. В его интонации есть что-то странно знакомое.

— Б-больно… — язык еле ворочается во рту, голос скрипучий, чужой. — Голова… всё тело ломит. Как будто… под поезд попала.

— Это нормально, — кивает он, делая пометку в планшете. — У тебя сильное сотрясение и несколько трещин в ребрах. Плюс мы держали тебя в медикаментозном сне несколько дней, чтобы организм мог восстановиться. Мышцы будут болеть, слабость — это всё пройдет. Главное, что самое страшное позади.

Сон.

Несколько дней.

Слова доходят до сознания с задержкой, продираясь сквозь густой туман в голове. И вдруг этот туман прошивает молнией. Воспоминания обрушиваются лавиной: перекошенное от ярости лицо Игоря, когда я сказала, что поеду к Вите, такси, удар, боль, темнота.