Книга Тысяча стрел для нелюбимой..., страница 25 – Мастерица

— Скорую вызови! — громко крикнул я, лихорадочно вспоминая, что свой мобильный оставил в машине.

— Да… да…

Я склонился над Настей, осторожно убирая темные волосы с лица. Кровь… Её было так много! Чертовски много возле головы Насти! Тонкая струйка вытекала из носа.

Паника, которую я успешно подавил в прошлый раз, на этот раз оказалась сильнее. Я видел, как трясутся мои руки, когда касался Настиных волос. Что делать? Поднять её? Вдруг сделаю только хуже, если у неё что-то сломано…

НАСТЯ

Что с ребёнком… Он ни разу не спросил о моём состоянии. Осознание происходящего было таким ярким. Я в своей слепой любви просто забыла об этом, что я не нужна была ему. Ему был нужен только его ребёнок, а я шла как приложение… Почему я позволила себе забыться? Окунуться в его заботу. Заботу не обо мне, а о его дочери… Осознавать это было горько. Ещё горше было чувство вины. Ведь это я виновата, я была неосторожна… И теперь моя малышка, которую достали из меня посредством кесарево сечения боролась за жизнь в детской реанимации. Хотя пожилой неонатолог честно нам сказал, что шансы минимальные. Слишком серьёзные повреждения. Моё сотрясение, и внутренние разрывы не идут ни в какое сравнение. Потому что я пытаюсь не замечать их, не замечать этой адской боли, упорно пробираясь к детской реанимации. Я пришла в себя два дня назад, но мне даже не позволяли подниматься с постели. Но я должна! Должна просто увидеть свою малышку! Должна быть рядом с ней!

Поэтому сейчас, глубокой ночью, я шла по коридорам больницы, выискивая отделение, где она находилась. Стоило заикнуться об этом Арслану, как он категорически запретил мне двигаться. Так же, как и врачи. И никто даже не стремился понять меня. Понять, как мне важно увидеть малышку не по видеосвязи, как пытался придумать Арслан, а в живую.

Наконец я толкнула тяжёлую дверь с надписью «Детская реанимация».

И вот мой взгляд упал на стеклянную стену. За ней были кувезы, которые подсвечивал приглушённый желтоватый свет. В двух из них лежали детки постарше. Я растерянно осматривала каждую кроватку. И наконец, мой взгляд наткнулся на неё. Она была совсем крошечной, с синюшными ручками и ножками, которые выглядывали из-под одеяльца. Я прислонилась к стеклянной стене, жадно впитывая в себя её образ. Хрупкая, темноволосая, опутанная трубками и какими-то проводами.

— Что вы здесь делаете?

Я вздрогнула от приглушённого окрика постовой медсестры, которая стояла за моей спиной. Я тут же повернулась к ней.

— Здесь моя девочка… Вон там…

— А, Джураева, — сказала она, осматривая меня с ног до головы, — вот из-за вас получит медсестра в вашем отделении. Вы же едва на ногах стоите. Вам надо вернуться в палату и лечь.

— Минуту… — я снова повернулась к стеклянной стене, приложив к ней руку, — пожалуйста, ещё одну минуту…

Как же мне хотелось прикоснуться к своей малышке, чтобы она поняла, что мама рядом… Почувствовать её!

— Так, я сейчас наберу вашу медсестру, пусть приходит и забирает вас, — услышала я голос за спиной.

Но у меня уже не было сил ни на какую реакцию. Боль, которую я заставила себя не чувствовать, пробираясь сюда, одержала верх. И я поняла, что ноги подкашиваются и я оседаю на пол.

— Так, мамаша, этого нам ещё хватало!..

Это последнее, что я услышала, перед тем, как провалиться в пустоту.