Книга За секунду до любви, страница 178 – Вирсавия Вайс

— Всё, — она подошла к окну и выглянула во двор, — всё готово. — Её голос прозвучал неестественно бодро. — Машина подана.

Я кивнула, сделав последний глубокий вдох перед выходом на эшафот. Длинный, бесконечно длинный коридор, и каждый шаг гулким эхом по нервам. Я уже почти дошла до лестницы, ведущей вниз, к лимузину, к Арсению, к новой жизни в аду, как вдруг остановилась.

Дура, идиотка! Тетрадь! Я вчера так и оставила её на столе, перед компом.

— Тат, подожди меня, я быстро. — прошептала я, касаясь ладонью её плеча, разворачиваясь и быстрым шагом возвращаясь в комнату, проклиная путающееся между ногами платье.

— Стэф! В зеркало посмотри. Примета плохая! — Крикнула Танька мне в спину.

— Примета плохая! — шипела я, стиснув зубы, закрывая тетрадь и убирая её в свой тайник. — Куда уж хуже!

И снова по коридору, мечтая только об одном, чтобы этот день закончился. Чтобы я наконец оставила весь этот фарс позади. Я даже не поняла, почему пролетела мимо лестницы, почему пошла дальше, понимая свою ошибку уже почти у кабинета отца, разворачиваясь. Путаясь в платье и чуть не падая, в последний момент хватаясь за перила…

...когда до меня донеслись голоса. Из кабинета отца. Приглушённые, но настолько яростные, что даже сквозь толстую дверь чувствовалось напряжение.

Я замерла. Сердце почему-то ёкнуло, предчувствуя недоброе.

— Уходи! — кричало внутри всё. — Просто разворачивайся и уходи! Что вы ещё не сказали друг другу?

Но, боже мой! Когда же я слушала свой голос? И я делаю шаг вперёд. Потом ещё один. Ноги стали тяжёлыми, они словно налились свинцом. Я шла по коридору, и с каждым шагом голоса становились отчётливее. И с каждым шагом холод внутри разливался, накрывая меня с головой. Я узнала эти голоса. Мужчина и женщина за этими дверями. Два голоса, и каждый слишком узнаваем.

Её голос. Таньки. Но не тот, который я знала — весёлый, задорный. Это был сдавленный, дрожащий от ярости и боли шёпот, который я слышала лишь однажды — на балконе, когда она говорила об отце своего ребёнка.

И его голос. Отца. Жёсткий, холодный, с тем самым металлическим оттенком, который появлялся, когда он был вне себя.

Нет. Не может быть. Это паранойя. Усталость.

Я была уже у самой двери. Рука сама потянулась к ручке, но не стала её открывать. Я прильнула к щели, затаив дыхание.

— ...никогда не прощу тебе этого! — это была Танька, её голос сорвался на крик. — Ты использовал меня! Ты знал!

— Успокойся, немедленно прекрати истерику. — Голос отца был бездушно-спокоен, но в нём слышалось напряжение. — Ты сама сделала свой выбор. Никто не заставлял тебя приходить ко мне той ночью.

— Я была пьяна! Я не понимала! А ты... ты всё просчитал, как всегда!

Лёд пронзил меня с головы до ног. По спине побежали мурашки. Та ночь. Тот самый «один раз», о котором она говорила с такой болью.

— Ребёнок мой, — прозвучал голос отца, и в нём впервые зазвучало нечто, отдалённо напоминающее... неуверенность? — И я позабочусь о нём. Но ты не должна ничего говорить моей дочери. Ни слова.

— Позаботишься? О нём? Так же, как о Стэф? Не смеши меня! — в голосе Таньки появилась ярость. — Ты продаёшь свою дочь, как вещь! Ради чего? Ради своих амбиций?

— Не смей судить меня! — его голос грянул, как удар хлыста. — Ты ни черта не знаешь! Никто ни черта не знает! И не узнает никогда!