Книга За секунду до любви, страница 239 – Вирсавия Вайс

И эта... эта вещь на снегу. Рядом с почерневшим диском колеса. Обгоревшая, неестественно согнутая кисть. Женская. На тоненьком пальчике — кольцо. И в нём алмаз. Он был грязный, закопчённый. Но когда пляшущее пламя падало на него под правильным углом, он ловил отблеск и бросал его мне прямо в глаза. Ослепительный, холодный, насмешливый кроваво-красный блик. Он блестел. Нагло, цинично, отражая пляшущие языки пламени. Блестел, пока всё вокруг превращалось в пепел. И я, как заворожённый, смотрел на него, смотрел на то, что осталось. От неё. От моей вселенной. Искра в пепле.

Мой разум, вышколенный годами, пытался найти в этом ужасе логику: топливный бак, усилитель, заряд... Но... всё не то. Не то! Я уже понимал, что тачка была нашпигована взрывчаткой, чтобы в случае провала не осталось ничего. Ни одной ниточки. Ни одного шанса.

И сейчас я стоял и смотрел. И не верил. Не потому что не хотел. А потому что картинка перед глазами не складывалась в реальность. Это был слишком сильный спецэффект, слишком пафосный финал для нашей маленькой, грязной истории. Так не бывает. Так горят машины в боевиках. В жизни — обугленный остов, вонь, тишина. А здесь был спектакль. Жестокий, совершенный в своём уничтожении спектакль. И главную роль в нём только что сыграла она. Моя Стэфка.

Движения, как в замедленной съёмке.

— Её нужно достать… — шептали мои губы, когда разум уже отключался, не желая воспринимать эту боль. — Там же… Огонь. Она обожжётся…

— Соболь! СТОЯТЬ! — голос Кири пробился сквозь звон в ушах, как через вату. Он был далеким, нереальным.

Чьи-то сильные руки обхватили меня сзади, стали оттаскивать от жара. Я не сопротивлялся. Во мне не было сил даже на это. Я смотрел на костёр. На алмаз. На то, что было ею.

Горло болело. Я, наверное, кричал. Но звука не было. Только хрип, рвущийся из груди, — звук рвущихся внутренностей, звук ломающейся души.

— Да уволоките вы его отсюда, нахер! — рявкнул кто-то.

Голос Царя, холодный и жёсткий.

— Соболь, Соболь, твою мать! — железная хватка, из которой я снова вырываюсь, чувствуя боль в кулаке и слыша сдавленный мат за спиной.

Голос Киреева:

— Царь, сука, скрути его!

Руки держали крепче. Я попытался вырваться — одно резкое, бессмысленное движение. И в этой леденящей пустоте, прямо над ухом, щёлкнул звук. Чёткий, сухой, негромкий. Не похожий на грохот взрыва или треск автомата. Звук выстрела снайперской винтовки с большого расстояния.

Мозг, отключенный от чувств, но не от инстинктов, сработал быстрее мысли. Он зафиксировал: «Снайпер. Чужой. Цель — я».

Но тело уже не слушалось. Оно было парализовано горем и не желало подчиняться голосу такого же размытого разума.

И следующее, что я почувствовал, — не боль. Удар. Страшной, сокрушительной силы. Будто в спину врезался грузовик на полном ходу. Он выгнул меня дугой, оторвал от рук, державших меня, и швырнул вперёд, на колени, а затем — лицом в холодную, грязную землю.

Воздух вырвался из лёгких одним хриплым выдохом. Звон в ушах сменился оглушительным гулом. Я лежал, не в силах пошевелиться, щекой прижатый к мёрзлой земле. Вкус крови и грязи на губах.

Где-то рядом резкий крик Киреева, его голос, всегда такой уверенный, дрогнул от ярости:

— СНАЙПЕР! УКРЫТИЕ! Царь, тащи его! Тащи, блядь!