Онлайн книга «Восемнадцать минус»
|
После я поглядел на лопату и лом. Дольше тянуть уже нельзя: нужно приступать к делу. Вот только хватит ли цемента? Хватит или нет? Как рассчитать? Глава 4. Погребальные работы ГЛАВА 4. Погребальные работы В погребе было душно. Сперва я вытаскивал наружу банки-склянки и сомнительного вида соленья. Помидоры в баллонах аппетита не вызывали. Лестница держала надежно, хотя последняя ступенька чуть пошатывалась. Я копал голый до пояса и все равно обливался потом. Не сказать, что был совсем дохлым, но спорт особо не любил, плюс сигареты, опять же. На ладонях быстро набухли мозоли. Потом стали лопаться, сначала на левой руке, потом на правой. Я отложил лопату и сел рядом с горкой глинистой почвы, смахнул заливающий глаза пот. Уже два часа работаю! И так мало выкопал… От пуш-уведомления загорелся дисплей мобильника. Рита написала: «ну что ты там?» Я не знал, что ответить. Физический труд помог разгрузить мозг, снять тревогу и напряжение. Кажется, даже чересчур. Я вообще забыл, что я тут делаю и для чего. Как будто отец попросил углубить погреб. Напечатав Рите «в процессе», я продолжил махать лопатой. Минут двадцать у меня получалось держать нужный темп, новых «пушей» не прилетало. Я слышал лишь шум крови в ушах и собственное дыхание, иногда покашливал. Но внезапно уловил скрип наверху. По инерции я еще несколько раз махнул лопатой, но после воткнул ее в грунт. Обтер ладони о штаны, поморщился от того, что мозоли пощипывало. Может, показалось? Кто там мог ходить наверху… Разве что Рита вернулась? Я проверил телефон – напротив моего последнего сообщения стояли две галочки, Рита прочла, но ничего не ответила. Уля в школе… Или уже нет? Теперь над головой отчетливо послышались шаги. Слишком тяжелые для ребенка. Сердце у меня заколотилось. Я рванул вверх по лестнице, поскользнулся на вымазанной глиной ступеньке и приложился подбородком об дерево. Прикусил язык, из глаз брызнули слезы. Сплюнув в сторону, я смахнул слезы и вылез из погреба, роняя крошки земли. Что-то звякнуло на кухне. Я замер. Может быть, мы просто ошиблись?.. * * * На долю секунды я даже увидел ее, сидящую на корточках возле холодильника, поднимающую вилки и ножи. Потом глаза привыкли к свету, который ярко заливал кухню – после погреба он казался ослепительным. Конечно, это была не мама. — О, браток… – сказал дядя Вася. – Ты чего эт само… с канашкой возишься? — Типа того, – ответил я. Дядя Вася положил вилки и ножи на мойку. — Так давай гляну. Помогу чем смогу. Он опять говорил вроде как дружелюбным и участливым тоном, но изучал меня, как будто бы я был диковинным жуком. Вроде как интересным, но и вполне себе опасным. И я никак не мог понять, что ему не нравится. Недоумевал, быть может, как это делают жуки, видя перед собой два огромных настороженных глаза. А когда опустил взгляд, чуть не схватился за голову. Какой я идиот! Голый до пояса, перемазанный землей… «смотрю канашку»? Или прокладываю ее заново? Или копаю могилу для матери? — Не, там все нормально. Сыро, но все в порядке. Просто… углубляю погреб. Стенки расширяю… — Хех, а я уж думал ты там тоннель там решил прорыть. Как знаешь, у этих были, у вьетконговцев? Ох, брат… я один фильм смотрел. Они сами мелкие, юркие. Выкапывали значитца тоннели, в которые только они сами могли пролезть. А там под землей – целые лаборатории ихние, ну прям например больница, допустим, операционная. Всамделишная! Врачи в халатах, кушетки, приборы там всякие, техника… |