Книга Рецепт (любовь) по ГОСТу, страница 67 – Вадим Фарг, Ольга Риви

— Трупы? — переспросил он абсолютно серьезно, доставая два бокала. Тонкое стекло, не какая-то там «Икеа». — На балконе. У меня там су-вид промышленный стоит. Томлю их при низкой температуре сорок восемь часов. Получаются очень нежными.

Я поперхнулась воздухом, а он, даже не улыбнувшись и продолжил:

— Шучу. На балконе у меня лыжи и велосипед. А чистота… Я люблю порядок. Хаоса мне на работе хватает, спасибо Пал Палычу и таким вот «Клюевым». Дома должна быть тишина и покой, правильно?

Он поставил бокалы на кухонный стол и посмотрел на меня.

— Вино будешь? «Рислинг». Не «Шато Марго», конечно, но и не из пакета.

Я кивнула, всё ещё пребывая в легком шоке и подошла к стеллажу. Ремарк, Лондон, техническая литература по строительству, несколько альбомов по искусству и… «Основы французской кулинарии» Джулии Чайлд.

— Ты читаешь Джулию Чайлд? — я повернулась к нему, держа книгу так, словно это была улика.

Михаил ловко орудовал штопором. Его большие руки двигались с удивительной грацией.

— Надо же понимать, о чем ты там кричишь на кухне, когда ругаешь меня и моих ребят, — пожал плечами он. — Дефлопе, крутоны, консоме. Я должен знать врага в лицо. Садись давай. Есть хочешь?

— Умираю от голода, — честно призналась я. Желудок предательски заурчал, подтверждая мои слова.

— Пасту буду делать. Карбонару.

Я напряглась.

— С сливками? — спросила я с подозрением. Если он сейчас скажет «да», вся магия «идеального» мужчины рухнет.

— Марина, — он посмотрел на меня как на умалишенную. — Какие сливки? Желтки, бекон и пармезан. Ну, ладно, пармезана нет, но есть хороший сыр, как его там, забыл. Но никаких сливок. Я же не варвар.

Я села на стул и выдохнула. Кажется, я попала в параллельную вселенную. Михаил начал готовить. И это было зрелище.

Я привыкла командовать парадом. На моей кухне я дирижер, генерал и диктатор. Привыкла, что мужчины, если и готовят, то делают это либо неуклюже, разбрасывая муку по потолку, либо с таким пафосом, будто изобретают лекарство от рака.

Михаил готовил… умело. Ни одного лишнего движения. Нож в его руке мелькал, превращая бекон в идеальные кубики. Вода закипела ровно в тот момент, когда он закончил нарезку. Он не суетился, не гремел кастрюлями, а просто делал.

Я поймала себя на том, что пялюсь на его руки, на то, как закатанные рукава свитера открывают сильные предплечья и на то, как сосредоточенно он хмурит брови, пробуя воду на соль.

— Соли мало, — не удержалась я. — И огонь под сковородой надо убавить, иначе бекон сгорит, а жир не вытопится.

Я дернулась было встать и вмешаться, профессиональный рефлекс, сильнее инстинкта самосохранения, а Миша мягко, но настойчиво осадил меня взглядом.

— Стоп, — он наставил на меня деревянную лопатку. — Марина Владимировна, выключай «Ревизорро». Ты здесь гость. А я шеф.

— Но ты завхоз! — возмутилась я, хотя в глубине души мне нравилось, как он командует.

— Здесь я мужчина, который кормит женщину, — отрезал он. — Твоя задача пить вино, смотреть на меня с восхищением и не лезть под руку. Иначе свяжу армированным скотчем. Он у меня есть.

— Какой ты… любишь покомандовать, — фыркнула я, делая глоток вина. Вино было отличным. Холодным, с нотками зеленого яблока. — Ладно. Удиви меня, Таёжный медведь.

Через пятнадцать минут передо мной стояла тарелка с пастой. Она выглядела просто. Никакой микро-зелени и никаких капель бальзамического соуса. Просто макароны, бекон и сыр.