Книга Рецепт (любовь) по ГОСТу, страница 74 – Вадим Фарг, Ольга Риви

— Боже, — прошептала я, брезгливо переступая через грязную лужу на своих шпильках. — Надеюсь, у них есть бахилы?

— У них есть вилы и самогон, — обрадовал меня Михаил. — Идемте, шеф. Мраморная говядина сама себя не выберет.

Хозяин фермы, бородатый мужик по имени Кузьмич, встретил нас как родных. Или как людей, которые платят наличными. Пока он показывал мне отрубы, я включила режим «Терминатора». Я достала из сумочки лупу. Да, я ношу с собой лупу, и что? И начала инспектировать кусок говядины так, словно искала на нём карту сокровищ.

— Текстура рыхлая, — комментировала я, тыкая в мясо пальцем в перчатке. — Жировые прослойки неравномерные. Кузьмич, вы корову классической музыкой мучили или шансоном? Почему она такая напряженная была при жизни?

Кузьмич ошалело смотрел то на меня, то на мою лупу, то на Михаила.

— Мишаня, она у тебя всегда такая… строгая? — шепотом спросил фермер.

Михаил, стоявший у входа в амбар, где нас ждало свежее мясо, хмыкнул:

— Это демо-версия. В гневе она еще и огнем дышит. Кузьмич, ты ей покажи вырезку из той партии, что для губернатора берег. Не жмись.

Пока Кузьмич полез в закрома за «губернаторским резервом», Михаил вдруг напрягся. Его телефон, который здесь каким-то чудом ловил сеть, завибрировал.

— Я покурю, — бросил он мне и быстро вышел из амбара.

Что-то в его голосе меня насторожило. «Покурю»? Он же не курит или да? По крайней мере, я ни разу не видела.

Моя внутренняя паранойя, взращенная годами интриг в ресторанном бизнесе, подняла голову. Клюев. Санаторий. Угрозы. А вдруг Михаил… Нет, бред. Или не бред? Вдруг он везёт меня не за продуктами, а сдать меня Клюеву где-нибудь в лесу, чтобы спасти свою шкуру? «Решить проблему», так сказать.

Я, стараясь не шуметь, что на шпильках в амбаре было задачей уровня «Миссия невыполнима», подошла к приоткрытой двери.

Михаил стоял у машины, спиной ко мне. Он говорил по телефону, низко склонив голову. Ветер доносил обрывки фраз.

— … Да, старый друг. Слушай, тут ситуация… Нужно решить вопрос. Жестко.

У меня внутри всё похолодело. «Жестко»?

— … Нет, свидетели не нужны. Сделаем тихо. Как в прошлый раз… Да, я привезу. Нет, она ничего не поймет. Слишком занята собой…

Она? Это он про меня? «Занята собой»?

— … Концы в воду. Понял. Давай. Готовь инструмент.

Он сбросил вызов.

Я отшатнулась от двери. «Концы в воду». «Инструмент». Господи, он маньяк! Или киллер! Или сообщник Клюева! Я тут выбираю мраморную говядину, а меня саму сейчас пустят на фарш!

Я сделала шаг назад, желая спрятаться за тюками с сеном, но моя проклятая шпилька, созданная для ковровых дорожек, попала в щель между досками пола.

— Черт! — вырвалось у меня.

Нога подвернулась, я взмахнула руками, пытаясь удержать равновесие, и с грацией подбитого дирижабля рухнула прямо в огромную кучу соломы.

Дверь амбара распахнулась. На пороге стоял Миша.

Картина маслом, Марина Вишневская, шеф-повар с европейским именем, лежит в позе морской звезды в куче сена, пальто задрано, шляпка съехала на нос, а в руках лупа.

Михаил смотрел на меня секунду, может две. А потом его плечи затряслись. Нет, он не смеялся в голос, он ржал про себя, и это было еще обиднее.

— Марина Владимировна, — его голос дрожал от сдерживаемого хохота. — Вы решили провести органолептический анализ подстилки?