Книга Право тебя любить, страница 25 – Нюта Царёва

Музыка играет в голове. Сильная, рваная. Мне хочется кричать и смеяться одновременно. Никогда еще дорога не казалась такой легкой. Я катаюсь просто так, без цели. Как будто пытаюсь прокатать внутри себя это чувство, размазать его по венам.

Возвращаюсь в интернат и буквально падаю без сил на кровать. Усталый, но счастливый. А просыпаюсь с ощущением, будто все еще лечу на мотоцикле. В голове ветер, Лерины руки на талии, и тот взгляд, когда я снял с нее шлем. Чистый, светлый, игривый.

Потягиваюсь и улыбаюсь сам себе. Она поехала со мной. Не выгнала, не послала. Это как гол забить на последних секундах. Маленькая победа. Но такая, что сердце греет и хочется совершить крошечный подвиг во имя любви.

Вскакиваю, умываюсь и сбегаю из интерната. Мчусь в ближайшую кофейню. Беру капучино с корицей, как тогда. И два круассана. Один шоколадный. Почему? Не знаю. Просто кажется, что ей такой понравится.

Пробираюсь в медкабинет через незакрытое окно. Протискиваюсь внутрь, как какой-то идиот-романтик. Ставлю бумажный пакет на стол, рядом кофе. Ни записки, ни подписи. Пусть догадывается.

Вылезаю обратно, захлопываю окно и бегу, пока не спалили. Смеюсь про себя. Вот дичь. Но такой кайф.

На тренировке прет, как на стероидах. Выходы, удары, спарринг все получается лучше всех. Ловлю ритм на автомате. Двигаюсь быстро, дышу ровно, будто вся энергия мира в меня влилась.

Антон Сергеевич кидает взгляд, морщится:

— Власов, ты сегодня как заведенный. Что за праздник?

— Да просто день хороший, — отмахиваюсь и продолжаю работать.

А внутри клокочет эхо ее голоса. Ее руки. Ее взгляд. И желание, чтобы это повторилось. Или хотя бы не закончилось так быстро.

Фей замечает первым. Конечно, кто еще?

— У тебя что, свидание было? — щурится, бросая мне в руки полотенце. — Или опять медичка виновата?

— Не было, — бурчу и вытираю шею.

— А че лыбишься, как кот, сожравший канарейку?

— Фей, иди уже качайся, а? — отмахиваюсь, но пойман. Удержать лицо не получается, губы предательски тянут вверх.

— Ага, так и запишем. Медичка. Серьезно, ты как будто влюбился, — Фей смотрит на меня с тем самым выражением, когда не решается ржать, но уже готов.

— Сам ты влюбился, — бурчу, отворачиваясь.

Но внутри… черт. Прет. Просто прет, как будто мотор завели. Вчерашняя поездка, ее руки, как она держалась за меня… и это «Спасибо» перед тем, как ушла. В глазах стояло. В голосе дрожало. И в голове у меня до сих пор.

После тренировки быстро отмазываюсь, говорю, что натер мозоль и иду в медпункт. Не потому, что нужен пластырь. А потому что… Ну да, сам знаю, зачем.

Открываю дверь, захожу. Лера за столом. Бумаги, папки, как обычно. Только взгляд холоднее морозильника.

— Привет. Пластырь есть? Натер ногу, — Ерунда, конечно, но хоть повод.

— Аптечка там, — она даже не смотрит на меня, кивает в сторону стены.

— У тебя все нормально? — спрашиваю тихо. — Как погуляла вчера?

— Все в порядке, Виктор. У тебя еще что-то?

— Да нет… Просто…

— Мне нужно работать, — перебивает она, все так же не поднимая головы. — Закрой за собой дверь.

Стою секунду. Потом киваю сам себе.

— Хорошо. Спасибо за пластырь.

Выходя, чувствую, как что-то в груди сжимается. Как будто на холоде в легкие вдохнул. Не так я это себе представлял. Совсем не так. За дверью останавливаюсь, опираюсь лбом о стену. Почему так неприятно от такой мелочи?