Книга Хозяин пустыни, страница 35 – Слава Доронина

Теперь я почти уверена, что Наумов с самого начала знал, зачем меня сюда отправляет. И где теперь моя хваленая интуиция? Чуйка, которая не раз спасала.

Проходит почти час, прежде чем дверь открывается.

Входит тот же амбал в черном костюме. Окидывает нас безразличным взглядом. Мы сидим с блондинкой по разные стороны кровати, и, естественно, мыться никто из нас не кинулся. Не знаю, что ей пообещали и как она здесь оказалась, но очевидно тоже по стечению обстоятельств и собственной глупости.

— Почему вы не привели себя в порядок? Бегом. Карлос будет через пять минут, — говорит на английском.

Он поднимает руку и щелкает пальцами.

Я не двигаюсь с места. Блондинка что-то говорит на итальянском, амбал отвечает ей на ее языке, и в ее глазах появляется животный ужас. Она вскакивает с постели. Идет умываться.

— Лучше бы тебе последовать ее примеру и понравиться Карлосу, — говорит амбал мне. — Иначе будешь обслуживать всех подряд, и твоя красота уже через пару недель превратится в ничто, а останется только пойти на корм рыбам.

Понимать, куда и для чего попала, и услышать это — не одно и то же. Страшно и муторно вовсе не от его слов, а от маячащей безнадежности. Но безвыходных ситуаций не бывает, бывает лишь такое мышление.

Нужно что-то придумать. Правда, в голове каша. Но где-то на периферии пульсирует одна единственная мысль: Ясин не стал меня насиловать, ни к чему не принуждал, шел на уступки, давал время, чтобы я согласилась сама. А еще дал уехать Марку. Как жаль, что нельзя отмотать время и вовсе не тащиться в эту чертову пустыню. И как же хочется выцарапать Наумову глаза.

Еще этот Карлос. От него явно не дождешься разговоров и предложений. Цветов, фруктов. Прямо слышу фразу Гринсбурга: «Дура ты, Лерка».

И впрямь дура. Наивная. И многое бы сейчас отдала, чтобы услышать это от него. Где-нибудь, желательно в России. В полицейском участке, где пишу заяву на Наумова.

Взгляд сам цепляется за чистую простыню, за маленькую раковину. Идея приходит внезапно. Дурацкая. Но это единственное, что может сработать. Нельзя ее сбрасывать со счетов. Надеюсь, Карлос мусульманин. Все же они все малость фанатики.

— Иди сюда, — говорю блондинке на английском, подзываю жестом. — Помоги мне.

Она не понимает. Я показываю на раковину, на себя. Начинаю черпать воду из крана, полоскать рот, кашлять. Симулировать. Жестами прошу повторять. Затем кусаю палец до крови и размазываю незаметно по ляжкам. Блондинка с огромными глазами наблюдает за мной и, если жизнь и честь дорога, сообразит, что делать. Пусть и временная отсрочка, но хотя бы сегодня никто не тронет. А дальше… что-нибудь опять придумаю.

* * *

Карлос не заставляет себя долго ждать.

Дверь открывается, и в каюту входит мужчина. Вполне ухоженный и приятный. Я ожидала увидеть жирного старика с сигарой. Или бритоголового быка в майке-алкоголичке с сальным взглядом. Но Карлос не такой омерзительный.

Мужчина лет сорока пяти. Подтянутый. Серебристые волосы зачесаны назад. Костюм сидит идеально, как с иголочки. На пальце перстень. Дорогие часы. Он выглядит как успешный бизнесмен, а не как сутенер или насильник.

Но его глаза… в них отталкивающий холод, который внушает лишь страх.

Карлос окидывает взглядом меня. Потом пристально смотрит на блондинку. Хищно и довольно улыбается.