Книга Жена офицера. Я тебя верну, страница 61 – Ира Орлова

Вот она, реальность, Варя.

У него – своя жизнь.

Другой дом, другая женщина, которой тоже, между прочим, больно. Которую он тоже рано или поздно чем-нибудь ранит.

Я с ужасом осознаю, что ревную. К их нормальному человеческому быту. Завидую этому простому диалогу между живущими вместе людьми, которого мне уже с ним не видать.

Я злюсь, ведь должна быть равнодушна. Я сама ушла, сама его вычеркнула из своей жизни. Но внутри всё равно что-то неприятно ноет, будто меня оставили за дверью, а в комнату вошли другие.

От этой ревности, зависти и чувства предательства становится стыдно и тесно в собственном теле.

Я проглатываю обиду, ревность и вопросы. Захлопываю крышку.

И, наверное, поэтому произношу коротко, почти чужим голосом:

— Уже поздно. Я хочу спать. Думаю, основные моменты мы обсудили.

* Гордей *

Выйдя из подъезда, первым делом поднимаю воротник повыше. Ёжусь от противного ветра.

Снег сыплет мелкий, злой. Колет лицо, забивается под ресницы. Ещё и фонарь над дверью нервно моргает. Нагнетает обстановку.

Поднимаю голову и ищу взглядом её окна. На кухне так и горит свет.

Обиделась. И к бабке не ходи.

Мой разговор со Светой задел Варю. Сразу вся ощетинилась, отстранилась. Значит, не так уж ей всё равно, как она там себе в голове рисовала.

Негромко хмыкаю своим же мыслям.

То ли от злости на себя, то ли от какой-то кривой, горькой иронии. Где бы я ни появлялся, везде кто-то из женщин остаётся недоволен и страдает.

Нехотя бреду к машине, прислушиваясь, как снег хрустит под подошвами.

Сажусь за руль и на секунду просто зависаю. Сердце колотится в груди. Оно за этот день, кажется, намотало по нервам километров сто, не меньше.

Провожу ладонью по лицу, качаю головой.

Да уж.

Не день, а аттракцион щедрости судьбы.

И сына на тебе и Егор нашёлся. Живой. Ника завтра с утра собирается с Аней к нему в другой город.

И для полного счастья Варя. Которая, вместо того чтобы жить с другим мужиком и новой семьёй, все эти годы жила у чужих людей на правах полуприживалки. С капельницами, таблетками, дешёвыми продуктами и ребёнком на руках. Пахала, лечилась и выживала.

Одна.

Сжимаю крепче руль от собственного бессилия и злости. Выдыхаю и наконец завожу двигатель.

Машина послушно дёргается, выбирается со двора, разворачивается на заснеженной колее.

Еду и прокручиваю в голове.

Столько лет я жил с версией, что ребёнка нет. Что Варя пошла и сделала аборт. Что нашла другого и ненавидит меня.

Я даже сам себе повторял: «Так даже лучше. Жива и слава богу. Да и я никому ничего не должен».

Удобная сказка для мужика, который не хочет до конца видеть, что там по ту сторону его решений.

И всё это же время она жила с версией, что я выбрал другую женщину и чужого ребёнка. Что она была для меня обузой. Что я изменник, кобель, сволочь и точка.

У каждого своя правда, которую было удобно не ворошить годами.

И вот сейчас вся истина всплыла на поверхность. Неприглядная.

В которой я реально козел. Не в высоком художественном смысле, а в самом бытовом. Мужик, который давил на свою беременную, и так больную, бабу страхами и ультиматумами. Который врал ей в глаза про службу, пока мотался к другой женщине и её ребёнку. Который даже не попытался сесть напротив и сказать нормально: «слушай, у нас тут такая жопа, давай разбираться вместе».