Книга Кофе, кот и Воронцов, страница 9 – Лиля Брук

— Быть может, вы вспомните, что я ваш преподаватель, - глаза в глаза, раунд мной был выигран.

Он отстранился и вышел из кабинета, хлопнув дверью.

Глянув на часы, я поняла, что уже опаздываю на лекцию, схватив пиджак и сунув ноги в шпильки из уютных тапочек, я побежала в соседний корпус.

"Чёрт, чёрт, чёрт! Опоздаю же!.."

Я бежала по коридору, едва не снося студентов, которые, как назло, растянулись тут целым стадом. Шпильки предательски скользили по плитке, а пиджак норовил соскользнуть с плеча.

"Быть может, вы мне нравитесь"

От этих слов в груди ёкнуло, будто я наступила на грабли.

"Что за идиотская фраза?! Это что, намёк? Угроза? Или он действительно... Нет, стоп. Это же Воронцов. Он просто играет"

Но почему тогда его глаза были такими... честными?

Я резко остановилась перед зеркалом в холле - лицо раскраснелось, волосы в беспорядке, губы сжаты в тонкую ниточку.

"Ты выглядишь, как героиня дешёвого романа, Кольцова. Соберись!"

Но сомнения уже закрались.

"А что, если он прав? Если это чья-то подстава? Ладно, пусть он наглый, самоуверенный... но плагиат? Вчера в библиотеке он сидел над книгами до закрытия. И эти пометки в монографии - их не подделать"

Я вспомнила, как он сжал кулаки - не со злости, а от обиды.

"Чёрт. А если я ошиблась?"

В голове всплыла его фраза:"Мне обидно, что вы думаете обо мне так низко."

"Но почему тогда он сказал это в конце? Чтобы сбить меня с толку? Или потому что..."

Я резко встряхнула головой.

"Нет. Прекрати. Ты - преподаватель. Он - студент. Точка"

Но когда я вошла в аудиторию и увидела первые ряды пустыми(опоздавшие, как всегда), в голове снова зазвучал его голос:"Быть может, вы мне нравитесь."

"Чёртов Воронцов... Даже когда его нет, он везде"

Я глотнула воздуха, расправила плечи и начала лекцию. Но где-то в глубине души уже знала - сегодня вечером я перечитаю его работы.

"Просто чтобы проверить. Только чтобы проверить..."

***

Я пробиралась между стеллажами, как партизан в тылу врага. Пыль стояла столбом, а запах старых книг напоминал, что последний раз здесь убирались, наверное, ещё при Горбачёве.

"Ну где же эти проклятые..."

Моя рука наткнулась на толстый том. "Сравнительный анализ античных и современных спортивных ритуалов". Редкое издание. Единственный экземпляр в университете.

Я вытащила карточку выдачи. Такие есть в каждой книге, хранятся в специальном конверте, приклеенном к форзацу.

"Воронцов Д.А. Взято: 12 раз. Возвращено: 12 раз."

Рядом на полке - ещё пять похожих монографий. Все - с его фамилией.

«Чёрт. Это либо гениальный плагиатор, либо...»

— А-а, Кольцова! - из-за угла появилась Мария Ивановна, наша библиотечная фея лет шестидесяти, в очках толщиной с дно бутылки. - Опять за своим любимым студентом следите?

— Я... что? Нет! Я просто...

— Ой, не скромничайте, - она хитро подмигнула. - Воронцов-то ваш уже все полки здесь изучил. Каждый день до закрытия сидит. Вон там, в углу, - она махнула рукой в сторону самого тёмного уголка библиотеки, - как монах-затворник. Только без свечки. Хотя... - она задумалась, - в прошлом месяце действительно при свете фонарика читал, когда электричество вырубили.

Я представила эту картину: двухметровый баскетболист, сгорбившийся над книгой при тусклом свете...

"Нет, стоп. Это же Воронцов. Наверняка просто позировал для контента."