Книга Невеста для Белой Короны, или как не влюбиться и не умереть во Дворе, страница 55 – Анна Флин

— Отлично, Эллария, — бормочу себе под нос. — Просто прекрасно. Так держать.

Подозрение возникает сразу. Имеет имя, тёмные волосы и привычку смотреть на меня так, будто я её личный враг.

Иара.

Я уверена — она это подстроила.

Гоню коня рысью, стараясь не паниковать. Узкая тропа петляет, деревья смыкаются кронами, солнце медленно клонится вниз, окрашивая лес в тёплые, обманчиво спокойные оттенки.

— Ну не ночевать же мне здесь, — говорю вслух, чтобы не сойти с ума от тишины.

Конь нервничает. Дёргает головой, фыркает, замедляется. Устал. И я его понимаю — я тоже устала. От мыслей. От планов.

Небо темнеет быстрее, чем мне бы хотелось.

Сумерки накрывают лес резко. Внезапно становится холодно. И страшно. По-настоящему страшно, без шуток и сарказма.

Конь вдруг дёргается. Я не успеваю ни понять, ни среагировать.

Мир переворачивается.

Лечу вниз, воздух вырывается из лёгких, спина встречается с землёй с таким звуком, будто кто-то сломал старую мебель. Внутри что-то щёлкает — боль вспыхивает ослепительно, жёстко, сразу лишая дыхания.

Пытаюсь пошевелиться. Не могу. Ноги не слушаются. Спина горит. Воздух режет горло.

— Отлично… — выдыхаю хрипло. — Просто великолепно…

Лежу, глядя в темнеющее небо сквозь ветви, и впервые за долгое время становится по-настоящему страшно.

Вот и всё.

Моё подсознание, видимо, решает закончить историю максимально идиотским способом.

Потеряться в лесу.

Упасть с коня. Быть съеденной волками.

Хана.

Просто… хана.

Боль накатывает волнами.

Глухими, вязкими, тянущими, как будто кто-то медленно раскачивает меня изнутри, не давая ни уснуть, ни провалиться в спасительное беспамятство. Каждая новая волна чуть сильнее предыдущей. Плачу, сама этого не замечая, и звук кажется чужим — тонким, слабым, жалким. Совсем не моим.

В голове мутно. Мысли обрываются, цепляются одна за другую, как ветки за подол платья.

И вдруг…

Топот.

Сначала кажется, что мне почудилось. Боль умеет подсовывать галлюцинации, особенно когда лежишь в лесу, не чувствуя ног и всерьёз рассматриваешь вариант быть съеденной чем-нибудь зубастым и очень голодным.

Но звук повторяется.

Кто-то скачет.

Сердце делает кульбит, сбивается с ритма, будто тоже пытается вскочить и убежать отсюда к чёртовой матери.

— Неужели… — выдыхаю я и тут же пугаюсь собственной надежды.

В фильмах ведь всегда так, да? Герой появляется в последний момент, когда всё уже почти кончено. Красиво. Эпично. Камера замедляется, музыка нарастает, зрители рыдают.

Радость вспыхивает — и тут же сменяется ледяным, колючим страхом.

Только не он.

Пожалуйста, только не Элиар.

Кто угодно. Стража. Слуга. Да хоть случайный лесник. Кто угодно!

Только не принц.

Я не хочу его видеть.

Не сейчас.

Но топот приближается.

Чёрный силуэт возникает между деревьями, будто сам лес выплёвывает его наружу. Конь останавливается совсем рядом, фыркает, нетерпеливо бьёт копытом по земле.

Сердце ухает куда-то вниз с такой скоростью, что перехватывает дыхание.

— Эллария?

Этот голос. Не рвущий пространство, не режущий слух, не полный ярости и нетерпения.

Я моргаю, силясь сфокусироваться, и на мгновение даже забываю дышать.

— Сайр?.. — вырывается у меня, и удивление в голосе настолько натуральное, что я сама себе верю.

Он спешивается быстро, но без суеты. Движения точные, выверенные, будто каждое отрепетировано жизнью, а не пламенными порывами. Подходит ближе, опускается рядом со мной на колено, и я впервые вижу его лицо так близко — без шлема, без дистанции, без трибун и зрителей.