Книга Бархатная ловушка, страница 58 – Лара Читай

«Я тоже хочу быть такой, — подумала она. — Смелой. Несмотря ни на что».

Она не знала, когда это случится. Но знала, что случится обязательно.

Вечером того же дня Алина и Марк остались одни в её квартире. За окном темнело, где-то играла музыка — соседи сверху отмечали день рождения или что-то в этом роде.

— Ты молчишь, — заметил Марк, когда они сели ужинать. — О чём думаешь?

— О многом, — ответила Алина. — О Ксении, о клинике, о том блокноте. О том, что мы все ещё в опасности.

— Но мы вместе, — сказал Марк. — Это главное.

— А если кто-то из нас не вернётся? — Алина подняла на него глаза. — Если Ксения попадёт в ту клинику по-настоящему? Если её не выпустят?

Марк отложил вилку. Посмотрел на неё серьёзно — так, как смотрят на человека, которому собираются сказать правду, даже если она горькая.

— Тогда мы пойдём её вытаскивать, — сказал он. — Всей командой. С полицией, с журналистами, с кем угодно. Мы не бросим своих.

Алина хотела спросить: «А если не получится?», но промолчала. Потому что знала ответ. Если не получится — они будут пробовать снова. И снова. Пока не получится.

— Я люблю тебя, — сказала она вместо этого.

— Я тоже тебя люблю, — ответил Марк. — И поэтому я никогда не позволю тебе сдаваться.

Он наклонился и поцеловал её — в губы, легко, почти невесомо. И Алина закрыла глаза, чувствуя, как страх отступает. Не исчезает — просто становится меньше. Намного меньше.

Ночью ей приснился странный сон. Будто она идёт по коридору — длинному, белому, с множеством дверей. За каждой дверью кто-то плачет. Она открывает одну — там женщина, похожая на Ксению, сидит на кровати и смотрит в стену. Открывает другую — там девушка, которую она никогда не видела, с пустыми глазами и руками, привязанными к подлокотникам кресла.

Репортёр из «Новой газеты» оказался женщиной. Это было неожиданностью — Ксения почему-то представляла мужчину с диктофоном и вечной щетиной. Вместо этого в кафе вошла невысокая брюнетка лет тридцати пяти, в очках без оправы и простом льняном платье.

— Ирина, — представилась она, садясь за столик. — Ирина Соболева. Вы Ксения?

— Да, — ответила та. — А это Дмитрий. Мой... — она запнулась, не зная, как назвать человека, который был рядом уже два месяца, но так и не получил официального статуса.

— Друг, — подсказал Дмитрий спокойно. — Я её друг.

Ирина кивнула, достала диктофон, блокнот, ручку. Всё аккуратно, по-деловому.

— Я прочитала ваше досье, — сказала она. — То, что передал Андрей. Это страшно. Но это не новость для меня. Я расследую подобные истории уже пять лет.

— И что вам удалось? — спросила Ксения.

— Многое, — Ирина сделала паузу. — Но не всё. Система умнее, чем кажется. Как только я приближаюсь к чему-то важному — внезапно теряются документы, свидетели отказываются от показаний, а мои источники... исчезают.

— Исчезают? — Дмитрий напрягся.

— Временно. Или навсегда. — Ирина посмотрела на него поверх очков. — Я не пугаю. Я предупреждаю. Если мы начнём эту историю — обратного пути не будет. Ваши лица появятся в новостях, ваши имена станут публичными. Вы готовы?

Ксения переглянулась с Дмитрием. Он кивнул — незаметно, как всегда.

— Готовы, — сказала она. — Рассказывайте, что нужно делать.

Ирина откинулась на спинку стула, задумалась на несколько секунд.