Книга Босс не по плану, страница 89 – Майя Нур

И думаю последней мыслью — совсем тихой, почти без слов:

хорошо что есть.

Просто хорошо.

В субботу утром мама пьёт кофе на моей кухне.

Смотрит на чайник Максима.

— Верочка, — говорит она.

— Да?

— Оставь место.

— Что?

— Как на полке. — Она смотрит на меня. — Всегда оставляй место. Для нового. Для роста. Для неожиданного.

Я смотрю на неё.

— Мама. Это про полку или про жизнь?

— Про всё, — говорит мама. — Это одно и то же.

Она пьёт кофе.

За окном — ноябрьское утро. Серое, московское.

Хорошее.

Книга выходит в начале декабря.

Катина — та самая, про лисёнка который боится темноты. Издательство детское, московское, тираж небольшой но хороший. Катя говорит об этом буднично — «вышла, можно купить» — но я слышу под буднично то, что там есть.

Я покупаю три экземпляра.

Один — себе. Один — маме, она любит Катины книги. Один — не думаю кому, просто беру.

В субботу мы с Катей идём в книжный.

Её книга стоит на полке — в детском отделе, среди других. Небольшая, с обложкой которую я знаю наизусть: лисёнок у края тёмного леса, смотрит в темноту, уши прижаты. Напуган. Но стоит.

Катя берёт экземпляр. Смотрит.

— Ну, — говорю я.

— Ну, — говорит она.

— Как?

— Странно, — говорит она. — Когда рисуешь — оно твоё. Когда выходит — уже всех.

— Это хорошо?

— Да. — Пауза. — И страшно немного.

— Обе вещи сразу.

— Да.

Мы стоим в книжном перед полкой.

— Катя.

— Что?

— Лисёнок хороший.

— Я знаю, — говорит она просто. — Но приятно слышать.

Мы берём ещё по экземпляру — она подпишет, традиция — и идём в кафе рядом.

В кафе Катя подписывает мой экземпляр.

Долго думает. Потом пишет — я не смотрю, она не любит когда смотрят.

Закрывает. Протягивает.

Я открываю на титульной странице.

«Вере — которая всегда говорит куда кривит. И всегда права. Люблю. К.»

Я смотрю на это.

— Катя.

— Что?

— Ты написала про полки.

— Я написала про тебя, — говорит она. — Полки — это метафора.

— Метафора чего?

— Того что ты умеешь. — Она берёт кофе. — Ты видишь куда кривит. В работе, в людях, в себе. Не всегда говоришь — но видишь. А когда говоришь — права.

Я смотрю на надпись.

— Спасибо.

— Не за что. — Пауза. — Ему тоже купила?

— Да.

— Не подписала ещё?

— Нет. Хотела спросить — что написать.

Катя смотрит на меня.

— Вера. Ты спрашиваешь меня что написать Максиму.

— Ты автор.

— Ты его знаешь лучше меня.

— Но ты видишь со стороны.

Катя думает. Пьёт кофе.

— Напиши то что правда, — говорит она наконец. — Не красиво. Правда.

— Это его слова.

— Знаю, — говорит Катя. — Поэтому и говорю.

Вечером я сижу с книгой и думаю.

Что написать.

Не красиво. Правда.

Открываю титульную страницу. Беру ручку.

Пишу.

Закрываю.

Смотрю на обложку — лисёнок у края тёмного леса. Напуган. Но стоит.

В воскресенье — мы у него.

Он что-то делает с четвёртой полкой — докручивает, проверяет уровнем. Я сижу на полу с книгой Стругацких — дочитываю, наконец.

— Максим.

— Да? — Не отрывается от полки.

— У меня для тебя есть кое-что.

— Что?

— Книга.

Он оборачивается.

Я протягиваю — Катин лисёнок, закрытый.

Он берёт. Смотрит на обложку.

— Катина?

— Да. Вышла.

Он открывает. Листает — аккуратно, как листает всё. Смотрит на иллюстрации.

Я наблюдаю.

Он читает — не пролистывает, читает. Молча, внимательно. Книга небольшая — детская — но он читает как читает технические справочники. Серьёзно.