Книга Измена. Не твой сын, страница 25 – Лиссбет Котцова

Дверь щелкнула.

Лина вошла внутрь.

Она сделала два шага и остановилась.

Маша стояла в пяти метрах от нее.

Пять метров.

Девять лет.

Одна ложная смерть.

Одна украденная жизнь.

Лина подняла руку к губам, будто боялась издать слишком громкий звук и спугнуть девочку.

— Маша, — сказала она.

Голос был хриплый, почти сломанный.

Маша смотрела на нее и не подходила.

— Мне сказали, вы умерли, — произнесла девочка.

Лина покачала головой. Слезы текли по ее лицу, но она даже не вытирала.

— Нет. Нет, моя хорошая. Это мне сказали, что ты умерла.

Маша нахмурилась.

— Но я не умерла.

Лина издала звук, похожий на тихий всхлип.

— Я знаю. Теперь знаю.

— Почему вы не пришли раньше?

Вопрос был простой.

Слишком простой для той боли, которую нес.

Лина пошатнулась. Марк дернулся к ней, но Анна снова остановила его взглядом. Нет. Не он. Не сейчас.

— Потому что я не знала, где ты, — сказала Лина. — Я думала… я думала, тебя похоронили. Мне не дали тебя увидеть. Мне дали бумаги. Сказали, что ты не выжила. Я была слабая. Я…

Она закрыла рот рукой, будто слова ранили ее изнутри.

— Я должна была бороться сильнее.

Маша смотрела серьезно.

— А потом?

— Потом родился Тимур. Я боялась, что заберут и его. Я прятала его. Я искала тебя, но поздно, слишком поздно. А когда поняла, что ты можешь быть жива, я…

— Вы пришли на праздник.

Лина опустила глаза.

— Да.

— С Тимуром.

— Да.

— Почему не ко мне?

Лина закрыла глаза.

Вот оно, подумала Анна.

Боль ребенка всегда точнее боли взрослых. Взрослые говорят о документах, об угрозах, о деньгах, о времени, о возможностях. Ребенок спрашивает: почему не ко мне?

— Потому что я не знала, где ты, — прошептала Лина. — Я знала только, что правда у них. У Марка. У его матери. Я думала, если вытащу на свет Тимура, откроется всё остальное. Прости меня.

Маша не ответила.

Вера Павловна вдруг сказала:

— Прекрасный спектакль. Но ребенок не обязан становиться лекарством для вашей вины.

Лина медленно повернулась к ней.

И Анна впервые увидела в ее лице не испуганную любовницу, не раненую женщину, не мать, которая боится пошевелиться перед дочерью.

Она увидела ненависть.

Тихую, выстраданную, почти спокойную.

— Вы сказали мне, что она умерла, — произнесла Лина.

— Ты подписала отказ.

— Я подписала согласие на лечение.

— Ты была в сознании.

— Я была после родов, под препаратами, одна, без адвоката, без родных, с вашим врачом и вашим юристом.

— Осторожнее, Лина.

— Нет, — Лина сделала шаг к ней. — Осторожной я была девять лет. Молчала, когда вы называли Тимура ошибкой. Молчала, когда Марк обещал и не приходил. Молчала, когда вы говорили, что у меня отберут сына, если я открою рот. Больше нет.

Вера Павловна усмехнулась.

Телефон звонил у Анны в руке, а она не могла нажать кнопку.

На экране горело имя дочери.

Соня.

Еще вчера это имя означало резкие ответы, брошенные в прихожей кроссовки, школьные чаты, подростковые обиды и спор из-за длины юбки.

Теперь имя дочери стояло посреди новой пропасти.

“Спросите Марка, почему он так боялся ДНК. Но не Тимура.”

Слова Веры Павловны не укладывались в голове. Они были слишком невозможными, слишком грязными, слишком расчетливыми. Анна хотела отвернуться, сказать: “Нет”, рассмеяться, как смеются люди над очевидной ложью.

Но Марк молчал.