Онлайн книга «Ангел за правым плечом»
|
Поднял глаза наверх, я последнее время часто так делаю. Странно. Раньше я не любил туда смотреть почему-то. Точнее, мне это было просто-напросто неинтересно. А сейчас – наоборот. Там – небо. Бледно-голубое, словно выцветшее. А чуть пониже – четкие линии ветвей, которым уже явно мешают яркие осенние листья. Они сейчас должны быть голыми, тогда это будет правильная графика. А слишком яркая красота умирания – это уже моветон, мне почему-то так кажется. Особенно вот в такой-то вот, блин, непростой жизненной ситуации. Но – все равно хорошо… – Дядь Данил, – вдруг слышу, – а дядь Данил. Хмыкаю, поворачиваюсь. Это кто это, думаю, тут меня самым наглым образом отвлекает от нормального философического, твою мать, миросозерцания?! Ага… Двое. Лет эдак по четырнадцать-пятнадцать каждому. А может, и того меньше, хрен его разберешь, это подрастающее поколение. Оба на черных гоблинских бомберах, черных же джинсах, черных умбровских бейсболках, на высоких шнурованных ботинках и вполне себе сложных слегонца прыщавых щщах. Один к тому же еще постоянно носом хлюпает. Этого я, кстати, знаю. Это Юрка из нашего подъезда, из пятнадцатой квартиры, кажется. С его отцом мой, ныне «испанский», родитель раньше время от времени выпивал, когда они по вечерам собак выгуливали. Даже, можно сказать, – приятельствовал. До тех самых пор, пока не стал прилично зарабатывать и не свихнулся на теме, что «дружить надо с людьми только соответствующего тебе уровня». Знаю я этот уровень. То же самое быдло пустоголовое, только теперь при дармовых нефтяных бабках и на тупых красных щщах на фоне кричащих галстуков. И отягощенный хорошим воспитанием и высшим образованием родитель, мельтешащий перед этим дерьмом по-лакейски, и даже, кажется, слегка помахивающий хвостиком, в тщетных попытках под этот их самый «стиль» подстроиться… Тьфу, бля. Ну да ладно. Пацанам, видать, надо от меня что-то, а я тут на тупое морализаторство отвлекаюсь, причем совершенно не по делу. Что он Гекубе, что ему Гекуба? Да ничего, в сущности. Ладно, проехали… – Привет, – ухмыляюсь, – обмороки. Вас сначала здороваться что не учили ни фига раньше? – Здрасьте, – выдыхает Юрка, упорно продолжая шмыгать носом. Будь он постарше, поумнее и пообеспеченнее, я бы, наверное, мог в нем даже заподозрить заядлого кокаинщика. Но тут – совершенно явно – другой случай. Значительно менее… хм… как бы это сказать-то… сложносочиненный что ли… А – наоборот, простой, как «трусы синие хлопчатобумажные ». Второй согласно кивает. Мол ну да, извини, мужик, – я тоже здороваюсь. – Что, – спрашиваю, – надо-то, уважаемые? Молчат. Явно шугаются. Нет, думаю, так дело не пойдет. Мне в этом дворе еще жить и жить. А жить надо – в мире. Особенно вот с такими вот никем не оприходованными оболтусами. Уж очень не хочется как-нибудь с утра обнаружить на капоте собственной тачки какое-нибудь неприличное слово, гвоздем накарябанное. Все мы по одним улицам ходим, в конце-то концов. И ведь хрен кому что докажешь. – Ладно, – киваю в сторону стоящей неподалеку скамейки, – пойдем поговорим… Присели. Я еще одну сигарету прикурил. И этим предложил, так, на всякий случай. Юрка отказался, а вот товарищ его взял. И задымил вовсю, поглядывая на окружающий мир с высоты своего нового, охрененно высокого положения. Я только вздохнул, немного даже завистливо. Все-таки тяжеловато быть уже почти что взрослым человеком, мне бы вот так, обратно заглянуть, ну хоть на секундочку… – Ну ладно, – говорю, – сели. А теперь давайте рассказывайте. – Дядь Данил, – шмыгает носом Юрка, – а правда, что Колька говорит? – Откуда мне знать, – удивляюсь, – правду или нет говорит твой Колька, если я и Кольки этого знать не знаю и что он такое говорит, слыхом не слыхивал?! – Ну, – вздыхает, – Колька – это пацан такой, из старшаков на нашем районе. В соседнем дворе живет. Ну вон там, через улицу. Борзый такой, авторитетный. Он за «Спартак» катается. Даже, болтали, на выезд в Ярик мотался. Так вот, он говорит, будто вас на террасе видел и вы, типа, человек там круто реальный, из основы хулсовской, чуть ли не из самой «Флинтс Крю»… Я – тоже вздыхаю. Ярославль у нас уже который год считается самым что ни на есть поганым гоп-выездом. Та-а-акие обмороки выезжают, которых самой основе на месте прибить хочется. Хоть вроде как и свои. Ага, блин, свои. Еще пару-тройку сотен таких «своих», и никаких врагов не надо. Для них ведь суть выезда – не поддержка команды на террасе и за ее пределами, а – нажраться в говно и тупо бычить на всех окружающих. Не разбирая ни цветов, ни прочей клубной принадлежности. Быдло. У нас ведь как принято? Есть хулиганье из бригад, есть – мирные фанаты, скарферы. Их очень легко отличить, они в отличие от шифрующихся касуалов, постоянно на клубных «цветах», на «розах». Поют, участвуют в перфомансе. Кое-кто постоянно мотается по выездам, многие даже во вполне серьезном авторитете. В том числе и среди самого отъявленного хулиганья. Но околофутбол для них – тема абсолютно закрытая. Если только случайно могут под раздачу попасть, но случайно, как известно, и кирпич на голову иногда сам по себе валится… «Мирных» даже оппоненты стараются особо не трогать, нет в этом ни чести, ни репутации. Ну есть еще, конечно, и «кузьмичи» с центральных трибун, с пивными животами и семечками. Куда же без них. Нормальные, в принципе, мужики, вполне себе безобидные. И есть они – гопота с промышленных городских окраин. Вечно в слюни бухая и никаким таким особым сознанием и идеологией не отягощенная. Гоблины. Вот они-то, увы, к сожалению, и составляют основной костяк ближних выездов, типа Ярика. |