Книга Девочки не плачут, страница 59 – Оксана Евгеньева

На кухне был бардак. И все равно чувствовался уют. Ему было комфортно. Хорошо было Денису в этой квартире, на этой небольшой кухне, среди этого бардака. Рядом с ней было очень хорошо. Как дома.

— Садись. Кофе будешь? – спросила Алена.

— Ален, ты что-нибудь ела? Сегодня, вчера?

— Что?

— Ты вообще ела хоть что-нибудь?

— Тебя накормить? – спросила она, не понимая, почему его так тревожит еда.

— Нет. Я не голоден. Я за тебя переживаю. Когда тут была Аня…

— На, – перебила она его и протянула пачку бумаги и красную ручку. – Читай! Мне нужно твое мнение.

Она была погружена в работу. Денис вздохнул. Он понял, что сейчас он тут как редактор. И даже если он разденется до трусов и станцует жаркий стриптиз на столе в костюме индейца с пером в заднице, она все равно спросит его мнение по поводу романа.

Денис еще раз вздохнул. И принялся читать и делать правки красной ручкой.

* * *

Алена смотрела, как Денис черкает ручкой на ее бумаге и внутри у нее росла тревога. Неужели он опять будет ее критиковать?

Он все черкал, подчеркивал, обводил, а она смотрела на него. На его задумчивое лицо. На его волосы, которые так вкусно пахли. На его шею. Это была какая-то особенная шея, сильная, широкая. С большой родинкой сбоку. Хотелось обхватить ее руками и уткнуться носом в него. Утонуть.

Денис ей нравился, страшно нравился. Такой спокойный, деловой и при этом веселый. Как мальчишка. Живой. Он не рисовался перед ней, не строил из себя «мужчину», а был таким простым, своим и очень уютным.

— Ну как? – спросила она его, когда Денис отложил последнюю страницу.

Он молчал. О чем-то думал. О чем? Как ее не обидеть? Как мягко сказать, что она написала опять ерунду? Алена была уверенна, что в этот раз – не ерунда. Мысли сами аккуратной цепочкой ложились на бумагу. Ее герои ожили и закрутились в красивом мелодичном танце, плотно сжимая ее мозг в своих крепких объятиях. Она только и успевала печатать. Записывать то, что само летело из головы.

Денис молчал. Алена смущенно ждала, когда в дверь позвонили.

Она пошла открывать. Алена знала, что это опять цветы. Уже шестой букет за два дня. Она просила Павла больше не присылать их. Просила оставить ее в покое. Но цветы все несли и несли. Красивые, дорогущие букеты всевозможных цветов, размеров и запахов. С карточкой в каждом: «С любовью, Павел».

Она брала их и ставила в очередную банку. Рука не поднималась выбросить. Цветы не были виноваты. А вот банки уже заканчивались. И это ужасно раздражало Алену, но она не знала, что делать. Как еще объяснить Павлу, чтобы он от нее, наконец, отцепился?

Денис смотрел на нее: как она набирает воду, как расправляет каждый цветок, как устанавливает букет на новое место и критически осматривает, удачно встал букет или нет.

— От кого? – прямо спросил Денис.

Она почему-то покраснела.

— От Павла, – тихо ответила она.

— Ясно, – кивнул он. – Понятно.

Он не стал больше ничего спрашивать.

— Денис, ну как тебе то, что я написала, – спросила она с тревогой.

— А? – задумчиво произнес он, пока не понял, о чем она спрашивает.

— Все замечательно. Замечательно, – повторил он и встал. Положил аккуратно листы с ее романом на стол. Вышел в прихожую, взял пальто, портфель, зашнуровал ботинки и закрыл за собой дверь. Аккуратно. Тихо.