Онлайн книга «Дневник лесного янгире»
|
* * * Заходим в ресторан «Millennium» под громкий бас. В залитом синим неоном, зале, все танцевали и веселились. Праздновали день рождения какой-то важной задницы. Мы устремились к барной стойке. Я рассказывал другу о порномести Летты. — Тебя не смущает, что у неё есть home video с твоим участием? —спрашивает Шульц. — Мне теперь все равно… Видео видела Сун. И мне не важно теперь, что еще кто-то увидит мой бритый детородный орган. — А если увидят родственники? Тебя это вообще не волнует? — Я же сказал, мне плевать! Забираемся на барные стулья перед стойкой. Светловолосый бармен, лет 20-ти с татуировкой на шее, загружал в холодильник бутылки. — Джеймсона плесни пятьдесят мне и моему другу. —говорю я ему. Бармен достал ирландское виски и разлил нам по стопкам. Я спросил: — Дружище, сюда часто заглядывает Монгол. Ты его знаешь? — Знал… -кивнул парень. — Ты не в курсе, он сегодня будет? — Не будет, дружище… Точно не будет… — А в чем дело? Когда будет, не подскажешь? — Не сегодня, не завтра. Убили его… Еще на прошлой неделе. В собственной квартире, какой-то тип в черной маске пузо заточкой проколол. Мы с Шульцем переглянулись. Ошалев от новости, я выпил стопку залпом. — Я сейчас. —сказал я другу, бросив на стол деньги. Растолкав двух танцующих влюбленных, я прошел в туалет. Пока я там уринировал, мое внимание привлекло граффити на стене кабинки. Глаз, нарисованный красным баллоном. Я достаю банку с грибами и отправляю несколько в рот. Убийца мажоров был здесь? Он причастен к убийству? Неужели такое вообще бывает? — Зачем ты это сделал, Марвэлл? —говорю я вслух. Перед глазами пронеслась сцена. Марвэлл звонит в дверь квартиры богатого авторитета. На нём – черная маска. В руке – заточка. Грузный мужчина открывает дверь и тогда парень резко бьет ему заточкой в живот. Брызжет кровь. Монгол падает. На его белой рубашке внизу расплывается большое красное пятно. Внутри квартиры, убийца рисует его кровью на стене символ своего движения. * * * Когда поезд тронулся с места, мы с Шульцем стояли в тамбуре друг напротив друга. Свет над нами моргает. В руке у друга – коктейль, который он купил в Пятерочке за 150 рублей, по дороге на станцию. Он часто моргает и говорит: — Думаешь, его убили ребята с движа? —он поднимает одну бровь. -Как и того мажорика с Ленской? — Если Монгол – их жертва, то вполне логично. Они выбирают именно таких, следуя своей идеологии… Персонажей с большими деньгами… — Жаль, что так вышло… Накрылся наш карт бланш на мирную жизнь… — Возможно, Монгол заслужил то, что с ним произошло… И лежит теперь на холодном столе для аутопсии. — Чё ты несёшь? Разве тебя не расстроила новость о его смерти? — Сначала расстроила. А теперь, я даже не знаю… — Он мог нам оказать помощь в решении наших проблем… Может он и гниль был, не знаю, но к тебе относился хорошо. —Шульц глотнул из бутылки. -Что ты все время жуешь? — Ну это моё дело. Мы прошли в вагон и сели друг против друга. — А знаешь, у меня есть план… — Какой? Один у нас уже сорвался сегодня… Мне приходилось напрягаться, чтобы говорить связано. — Я не об этом… -достает Шульц папиросу, забитую планом, из кофты. —Будешь? Я кивнул и открыл окно, пока друг поджигал папиросу. После первой большой тяги я сильно закашлялся. Шульц протянул мне бутылку. Мимо нас прошла высокая и красивая тянка с мятно-зеленым цветом волос. Шульц посмотрел на меня. Глаза у него стеклянные. |