Онлайн книга «Игра слов»
|
А плохого или практиканта – девчонку жалко. Не самый плохой человечек, сразу видно… …К тому же было почему-то очень хорошо заметно, что ей сейчас плохо и одиноко. Как и мне… Короче, – объяснил ситуацию. А она – обиделась. Пришлось их с Лешкой на ужин звать, в качестве компенсации. Не люблю, когда на меня хорошие девушки обижаются без уважительной причины… Повел их к нам в паб. Благо вторник, и большого стечения народа не ожидалось… Угу. Так всегда и бывает. Приходишь посидеть в тишине и спокойствии, а там – вся шальная гоп-компания в полном составе. Вот тут-то я и ляпнул про «Джейн». Она, кстати, – ничего, нормально восприняла. А вот наши отморозки – чуть под столы не попадали… Пришлось – беречь и охранять. И – развлекать заодно. Раз уж пригласил… Хотя – развлечений особых как-то не получилось. Разговор слишком быстро, как это часто бывает между незнакомыми людьми, – соскользнул на темы совершенно серьезные. Я это называю «эффектом купейного вагона». Знаете, как совершенно незнакомые люди в поезде под бутылку водки и копченую курицу друг другу та-а-акие вещи рассказывают, которыми, наверное, и с самыми близкими друзьями не всегда поделятся? Вот и здесь – то же самое… Она мне рассказала, как приехала в Москву поступать в театральное училище. Не поступила. Как работала санитаркой в «склифе». Как, неожиданно даже для самой себя, захотела поступать на следующий год в медицинский. И – поступила. Как на втором курсе выскочила замуж и как ходила «с пузом» на защиту диплома. Как муж ушел сначала в бизнес, а потом – из семьи. Как она выбивала из него деньги. Как выбила и как тяжело потом отлаживала свое собственное дело. Как у нее все начало получаться… …Я – молчал и кивал. А что я ей должен был на все это сказать? Что мне эта замечательная история очень интересна?! Так это – вранье. Таких «историй» в Москве – вагон и маленькая тележка, ага. Типовая производственная драма набирающего силу дикого капитализма, отягощенная малоросской семейственностью. Выходи куда-нибудь на Тверскую – любая что-то подобное рассказать может. Вот и пил себе свое виски потихонечку… А тут она возьми и неожиданно спроси: – А ты сам-то как, женат? – Да даже и не знаю, – жму плечами. – Вроде и женат. А вроде – и нет… – Это как это? – удивляется. – А вот так, – выпиваю залпом двойную порцию «Джемисона». – Бывает. Ушла от меня жена. Нахожусь, так сказать, в стадии развода… – Другого себе нашла? – накрывает мою ладонь своей участливо. – Я понимаю… – Да никого она себе не нашла, – вздыхаю и показываю бармену, чтоб еще виски тащил. – Просто ушла. И все… – А почему тогда? – недоумевает. – Долгая, – говорю, – история. Понимаешь, люди разные бывают. Как книги. Одни – толстые тома, другие – тоненькие брошюрки… …В общем, – нажрался я в тот вечер. В полную зюзю. Даже не помню, в какой момент «свет выключили». А когда пришел в себя, то вокруг была совершенно незнакомая обстановка. Даже не просто чужая, а чуждая. По природе своей чуждая, вы, наверное, понимаете, о чем я говорю. Я лежал в чужой кровати, а рядом тихо посапывала чужая женщина. За окном серел осенний московский рассвет. Вот ведь, блин, думаю, попал… Потянулся к прикроватной тумбочке, нащупал пачку сигарет, пепельницу. Закурил. Так, соображаю. Ситуация… Как-то надо выбираться… Растолкал красавицу. – С добрым, – говорю, – утром… – Привет, – зевает и садится, ничуть не стесняясь своей наготы. И правильно. Раньше надо было стесняться. У нее, в принципе, неплохое, в меру ухоженное тело только-только начинающей увядать женщины. И даже отсутствующие напрочь выпуклости там, где, по идее, должна быть грудь, ее не очень портят. Вот только – настолько это все не мое… От длинных стройных ног, твердой круглой попы и темных вялых больших сосков на плоской мальчишеской груди до влажных темных глаз, полных какой-то удивительной нежной благодарности. Я с такой скоростью, наверное, с армейских времен не одевался… – Где мы, кстати? – интересуюсь. – У меня дома, конечно, – удивляется. – У меня же сын растет, как я его одного оставлю? Да, думаю. Сын. Дела. – Пойдем, – снова зевает. – Я тебе завтрак приготовлю… Я сглатываю неожиданно становящуюся сухой слюну. – Да не надо, – бормочу. – Мне пора, я опаздываю… – На работу? – спрашивает участливо. Ага, думаю. На работу. В полвосьмого утра. Если я в такую рань в контору заявлюсь – у половины офиса инфаркт случится. Решат, что в стране снова дефолт правительство объявило. Я в последний раз в такое время суток на службу как раз в девяносто восьмом приходил… – Мне в аэропорт надо, – снисходит на меня вдохновение. – В командировку улетаю. Срочно. А до этого надо еще домой за вещами заскочить… – А-а-а, – тянет понимающе. – Понятно. А надолго? – Да на недельку, – импровизирую, – заказчик там больно серьезный… – Хорошо, – потягивается. – Я тебе звонить буду… Вот этого только, думаю, блин, мне и не хватало… …Выскочил на улицу, гляжу – машина моя под окнами стоит, ждет. Водитель кресло откинул, спит. Подошел, постучал в окошко, он открыл. Залез на переднее сиденье. – Так, – говорю, – Володь. Давай рассказывай, как меня в это дерьмо вляпаться угораздило… Он только плечами пожал. – А что тут, – спрашивает, – рассказывать-то? Водка… – Понятно, – закуриваю, – блин. И коты дома не кормлены… |