Книга Клуб бывших жён. Игра на уничтожение, страница 2 – Александра Ветрова

Я не знала, что нас будет десять.

Что мы будем встречаться по средам в прокуренном баре на окраине, пить слишком дорогой виски для такого района и строить планы.

Что одна из нас — юрист.

Одна — хакер.

Одна — бывшая модель, которая знает всех нужных людей.

А я — та, кто умеет ждать.

Я не знала, что через полгода увижу его.

Мужа Моники.

Того, кто не смотрел на неё так, как мой бывший смотрел на нашу убийцу. Того, кто выглядел как человек, который тоже когда-то застал жену на коленях у другого. Только история была перевёрнута.

Его звали Аскольд.

И он оказался тем самым трезвым голосом в чате «Клуба», который корректировал наши планы, подкидывал информацию и никогда не включал камеру.

Я влюбилась в него на второй встрече.

На первой — просто захотела раздеть.

Это честно?

Нет.

В баре «Панч» пахло старым деревом и чьей-то безнадёжностью.

Мы сидели за дальним столиком — я, Лера, Катя, Женя и Алина. Остальные пять должны были подтянуться через полчаса, но эти четверо всегда опаздывали. Как будто демонстрировали: мы здесь главные, мы стаж страдания отбыли дольше.

Лера — юрист в уголовном праве, с короткой стрижкой и привычкой говорить цифрами. Не процентами. Цифрами. Суммами сроков. Количеством доказательств.

— Он перевёл на её счёт триста двадцать тысяч за последние две недели, — щёлкнула она ногтем по экрану планшета. — И это не считая аренды квартиры в центре. Квартиры, которую, между прочим, ты, Мира, оплачивала из общего бюджета четыре года, потому что его бизнес был в минусе.

Я промолчала.

Потому что если начать комментировать, с какой скоростью унижение превращается в статистику, можно не заметить, как станешь такой же, как они. Сухой. Отточенной. С хищным блеском в глазах, который не спутаешь с жизнью.

Катя — бывшая модель, сейчас владелица небольшого агентства эскорт-услуг (она называла это «досуг для джентльменов», мы называли это правдой). Она поправила вырез платья, обнажив ключицы — инсталляция из тонких серебряных цепочек.

— Мужчины не меняются, — выдохнула она с ароматом ментоловой сигареты. — Они просто находят новую куклу, когда старая перестаёт улыбаться тому, что она — кукла.

— Ты про кого сейчас? — Женя, наш хакер, даже не подняла головы от ноутбука. Её пальцы стучали по клавишам с частотой пулемёта. — Про наших бывших или про себя?

Катя усмехнулась. Без обиды. В этом клубе мы давно перестали обижаться. Обида — это роскошь для тех, у кого ещё осталась кожа. У нас вместо кожи — броня.

Алина — самая молодая, двадцать три, брошенная после полугода брака, потому что не захотела делать аборт. Она сидела тихо, вязала какой-то нелепый шарф и слушала. Её муж — адвокат моего бывшего, кстати. Общий ублюдок на всех. Вот так совпадение.

— Какой план на этот раз? — спросила я, делая глоток виски. Горло обожгло. Хорошо. Физическая боль всё ещё напоминала, что я живая. В отличие от эмоциональной — та давно стала фоновым шумом, как гул холодильника ночью.

Лера отложила планшет.

— Мы бьём по слабым местам. У него три уязвимости: его новая девочка, его репутация и его деньги. Моника — ключ. Если она уйдёт, он сломается.

— Моника не уйдёт, — покачала головой Катя. — Я знаю таких. Они не уходят. Они ждут, пока мужчина сам выбросит их на помойку, и потом пишут мемуары «Как я любила монстра».