Книга Развод. Две жены, одна правда, страница 4 – Елена Валерьева

Он застыл. Потому что знал: я могу. Я глубоко вдохнула.

— Ключи.

— Что?

— Ключи от нашей квартиры.

— Лера, давай не сейчас…

— Сейчас.

Он полез в карман джинсов, достал связку и положил мне в ладонь. Я сжала металл так сильно, что зубцы впились в кожу.

— Спасибо.

И пошла к лифту. Он догнал меня в два шага, схватил за локоть.

— Лера.

Я медленно повернула голову.

— Если ты еще хоть раз дотронешься до меня без моего разрешения, я сломаю тебе пальцы. Клянусь.

Он отпустил. И в этот момент дверь квартиры осталась открытой, изнутри пахнуло чем-то домашним — жареным луком, стиральным порошком, мужским гелем для душа. Чужим счастьем на моем месте. Двери лифта закрывались медленно. Я стояла внутри, смотрела ему в лицо и понимала только одно: я либо умру этой ночью, либо рожусь заново.

--

Домой я доехала на автомате. Не помню ни дороги, ни лица таксиста, ни номер машины. Помню только, как сидела на заднем сиденье, сжав в руке его ключи, и чувствовала, что ладонь ноет. Открыла кулак — на коже остались красные вмятины. Забавно. Боль в руке казалась даже приятной. Понятной. Конкретной. В отличие от того, что творилось внутри. Внутри было месиво. Кислота. Стекло. Огонь. Лед. И все сразу.

Я поднялась в нашу квартиру, открыла дверь и замерла на пороге. Тишина. Вот что убивает сильнее всего после предательства — тишина общего дома. Еще утром это было место, где я любила. Ждала. Жила. А вечером — просто стены. Мебель. Посуда. Воздух, в котором, как мне теперь казалось, уже давно не было правды.

Я медленно прошла на кухню, поставила сумку на стол, достала бутылку вина и уставилась на нее. Потом открыла шкаф, взяла бокал. Подумала. Вернула бокал на место. Не хотела пить. Хотела кого-то убить. Его. Себя. Ее. Ту версию себя, которая целый вечер улыбалась в лифте.

Телефон завибрировал. Матвей. Я смотрела на экран, пока имя не исчезло. Потом снова. Матвей. Снова не ответила. На третий раз я взяла трубку.

— Что?

На том конце была тишина. Секунда. Вторая.

— Лера…

Я закрыла глаза. Господи, какой же у него красивый голос. Даже сейчас. Даже после всего. Это тоже было унизительно.

— Говори быстро.

— Я еду домой.

— Нет.

— Нам надо поговорить.

— Нам надо развестись.

Он шумно выдохнул.

— Не начинай.

Я даже не сразу поняла смысл этих слов.

— Что?

— Я сказал — не начинай истерику, пожалуйста.

И вот тут меня накрыло по-настоящему. Я облокотилась о стол, потому что ноги вдруг стали ватными.

— Истерику? Ты сейчас серьезно? Это я, по-твоему, начинаю истерику?

— Ты на эмоциях.

— А на чем, блядь, мне еще быть, Матвей? На ромашковом чае? Я застала своего мужа с другой женщиной в квартире, куда он ездил «на совещания», и должна, по-твоему, говорить голосом автоответчика?

— Лера, прекрати орать.

— Я даже еще не начинала.

Он замолчал. Я слышала его дыхание. Ровное. Сдержанное. Будто это не он сейчас развалил мою жизнь.

— Это не случайная связь, — сказал он наконец.

Сердце у меня ухнуло вниз. Парадоксально, но до этой секунды во мне еще жила какая-то омерзительная надежда. Что это сиюминутная глупость. Пьяная ошибка. Секс. Грязь. Но не чувство.

— Вот как, — прошептала я. — Спасибо, добил.

— Я не хотел, чтобы так вышло.

— Да какая разница, чего ты хотел?

— Разница есть.

— Нет, Матвей. Разница была до того, как ты начал трахать ее за моей спиной.